Как стыдно перед Природой
за редкие наши встречи.
За что-то мною не тронутое,
но все-таки искалеченное.
И пусть другой, не раскаянный,
уйдет... Он тебя не встретил.
А здесь, без права свидания,
тоска о зеленом цвете.

Да были бы цепи зримые,
(или некому мне помочь?!),
полегче бы встретил зимнюю,
обнявшую сзади ночь.
Глядел бы на звенья круглые
пока заболят глаза.
Иль грыз бы их, злобно ухая,
закатывая глаза.

Но нет для буяна клетки.
Под кафелем прутьев нет.
Хоронятся метки детства
под серым забором лет.

восстановлена редакция 
1977 года