Не зови меня, романтик, обещаньями своими, 
Мои мысли увлекает не такой, увы,  полет. 
Слишком просто, слишком поздно.
Горько? Поцелуйтесь, что там...
А меня ты не догонишь,                                   
И что умерло - умрет. 

Я уйду... иначе скажут - 
Двое выдумали сказку, как  простую мелодраму, 
Как дешевое кино...
Впрочем, даже если скажут, и какое будет слово - 
Нам, заложникам свободы, абсолютно все равно.  

Не для нас вечерний ветер, не для нас гитары струны,
Будет осень, будет пепел от холодного костра. 
Ни тревоги, ни печали, только скука и усталость, 
Только пачка фотографий, и в кармане пустота. 

"Не забудь..." зачем-то шепчешь, принимая просто вечер
за событие, за тайну,  и за грезы наяву. 
Я забуду. Что за дело мне до песни у палатки?
Я в своем любимом, сером, пыльном городе живу.