Жертвенность... в лучшем случае её не ценят, в худшем используют... А так хотелось: "И музы спят. И спит душа. Воспоминанья канут в лета Пленою призрачной одеты Как сон растают не спеша… А как хотелось просто жить, Дышать, искать и даже верить Прислушиваться к скрипу двери, Страдать, надеяться, любить… И слышать вновь весны капель И шелест листьев, шорох снега… И облаков пушистых нега, И летних красок акварель… И нежность губ и рук ласканья, Хотелось снова повторить… Реальности теряя нить Шептать люблю как заклинанье. И снова ночь, и пусть летят Сомненья, радости, тревоги… Не сбиться, не сойти с дороги… Но спит душа. И музы спят. Лишь боль, обрывок нити тонкой, Сковало грудь и тьма вокруг. И злейший враг, и лучший друг… И лопнул мир струною звонкой. Пройдут года и крылья вновь Вернут себе былую силу Взметнутся к облакам в порыве И понесут с собой любовь На встречу к звёздам, солнца свету Мечтою пламенной лететь, И песнь последнюю пропеть И не просить судьбы совета. Уйти и пусть меня простят Те, кто дороже всех на свете Оставив за спиной лишь ветер. Но спит душа. И музы спят." Подарено... тезкой
Она идет по жизни смеясь, Она легка как ветер нигде на свете, Она лицом не вдарит в грязь, Испытанный способ решать вопросы. Как будто их нет, во всем виден солнечный свет. Она идет по жизни смеясь, Встречаясь и прощаясь, не огорчаясь, Что прощанья легки, а встречи на раз, И новые лица торопятся слиться В расплывчатый круг как будто друзей и подруг. Она идет по жизни смеясь, В гостях она как дома, где все знакомо, Удача с ней, жизнь удалась, И без исключенья все с восхищеньем Смотрят ей вслед и не замечают как плачет ночами Та, что идет по жизни смеясь. (с) Макаревич
(женского полу в частности)Совместное с Тезкой, ответ нах... ибо нех... Кто знает сотню языков, сто слов любовных знает верно, но чувство что в словах тех есть, он не заслужит зная двести, коль не любил он никогда, хотя бы раз, хотяб пол-раза, и будет словоблуд болтать, болтать без умолку зараза... (c) Сhico
Когда ждёшь чуда... оно не случаеться, отпусти это надежду... она может сделать только больнее... Когда ждешь что все случиться именно так как ты думаешь...
... что у нас есть? ничего... только мы сами... и наши иллюзии... и каждый из нас за них держится... как за единственно верную ИСТИНУ... которой на самом деле тоже нет...
"Бывают дни когда опустишь руки, и нет ни слов не музыки не сил" М.В. особенно остро воспринимается в одиночестве... одиночестве своей глупой и неискренней жизни...
