Я иду по Петербургу не спеша,
Приближаясь с каждой улицей к весне.
То ли город мой за зиму обветшал,
То ли портит вид его несвежий снег.

То ли просто накопилось на душе...
Непогода подливает в сердце яд.
Даже львы, как будто из папье-маше,
Вечной сыростью размокшие стоят.

От залива дуют колкие ветра,
Завывая как джазмены на трубе.
Не спеша иду по городу Петра...
Ну и выбрал же местечко он себе!