как алкоголик, как нарик конченный,
уже три месяца погружён в серое,
меня ломает, ничего не хочется,
но через силу я что-то делаю...
всё как в тумане... спроси, чем мучился -
не вспомню части произошедшего...
ползу по жизни я как получится:
бумагу вижу - рука не чешется...
всё в организме функционирует,
кроме железы поэтической:
мысли вялые, мысли смирные
обоснованы эмпирически...
ни видений, ни озарения 
и наружу слова не просятся -
доведённый до озверения,
не найду, что ещё мне по сердцу...
черчу профиль я свой, не Пушкина,
ем и сплю, и холю безволие...
зарываюсь лицом в подушку я:
муза спит, ну а я - тем более...
но сегодня-то - полнолуние,
для поэтов и прочей нечисти
надвигается час безумия,
а безумие плохо лечится...
черти всюду в углах мерещатся,
а быть может, они реальные?
накатило, как будто бешенство,
слов количество эпохальное...
ночь рождественской ёлкой вспыхнула,
разогнала всю тьму гирляндами...
я пишу этот стих и тихо так,
как бывает зимой в Голландии...