А девушка моя рисует горы
и бабочек кривых, когда пьяна,
когда в ее живот стучится голод.
И лампа не ложится до утра.
Она горит над кистью. Дева пишет.
Холодная постель, и ночь влажна.
Но девушка моя меня не слышит!
Ей хорошо,
когда она нужна
вот этим краскам, свежему мольберту!
Она не знает, для чего живет.
И даже если залетит комета
и на живот как капля упадет - 
не дрогнет ничего! И только горы
вершинами заденут край холста.
Она живет, как хочет, только голод
порой стучится, да с вином пуста
бутылка на столе, и еле лампа
глазам нетрезвым освещает путь.
...Но бабочка вспорхнет, когда из мрака
я руку протяну, чтобы за грудь
ее потрогать - гладкую как мрамор!
Как мертвая она...Когда во мне
рождаются стихи - я тоже странный.
Но ты меня не трогай в темноте!

март 2004