"Спал с пушкой Пушкин на лафете.
У фонаря дежурил Блок.
А дети думали о Фете..."

Но вырвав шевелюры клок,
уснул на тумбочке больничной
красивый, ласковый поэт.
Он чувствовал себя отлично,
отлично от своих поэм.

Он в сумасшедшем доме - гостем.
Поэт - убийца тараканов.
Он спит, и рыжих трупов горсти
в его руках.
А часть - в карманах.

А за окном шагает время
и ржет.
а по мостам гуляют,
как забродившее варенье,
вполне приличные земляне.

И хочется раздвинуть миру
его чувствительные губы.
И мир поймет, какой ты милый,
а он, на самом деле, грубый.

Который век,
который век
поэт мечтает удивить всех.
Он пишет на бумаге бред,
но не потомкам, а девице.

Она хохочет и дивится.
А он не может удавиться.