я читаю чужие стихи в непонятных местах
где не слушают мысли и чувства, а только слова
от которых так часто кружится моя голова,
обращая мечтанья и помыслы святости в прах.

исполняя написанный кем-то бравурный этюд,
несмотря на сомнения слушателей утверждая - 
композитор сумел подобраться к понятиям рая,
я смолкаю, едва повстречав своих ангелов тут.

написавший картину художник меня удивил - 
краски живо напомнили видевшим старую сказку.
нарисованный ослик дает мне слепую подсказку,
где искать то течение мыслей, что не уловил.

а вокруг посеребряный иней прошедших веков
замыкает судьбою предписанные круговерти,
оставляя забытое кем-то дыханье в конверте,
чтобы в будущем кто-то, услышав, сорвал бы покров.

но пока одинокие птицы летят на восток,
вспоминая, как звали хозяина в шелковой маске,
у которого жизнь шла вперед вдоль по срезанной фаске,
и который исправить в ней что-либо больше не мог.

а создание новых полотен из траурных нот
продолжается с каждой минутой все чаще и чаще,
словно мир человеческий стал непролазною чащей,
и опушки не видно за сетью березовых сот.

07.09.2005