Идем не по спирали, а по кругу. 
И, некрещёная, вновь тихо стонет Русь. 
И снова площадная злая ругань 
Втоптала в грязь берёзовую грусть, 
И веры нет ни другу, ни монаху, 
И каждый сам себе мудрец или святой, 
И снова крови наглоталась плаха, 
Над четвертованной пируя добротой. 
В этап перерождается дорога, 
И сына на нее толкает мать. 
Вновь ищем мудрости мы у чужого бога, 
Что бы когда-нибудь его ошельмовать.