Я натёр свою звезду 
чистой тряпицей. 
Звезды тоже на беду 
быстро старятся. 
И к тебе её, спеша, 
нёс я по свету. 
Не от медного гроша 
пали отсветы, - 
От натруженной моей, 
незахватанной, 
На морщины у камней, 
как заплатами. 
Все холодным валунам 
по лучу пришлось. 
И осталась у меня 
лишь пустая горсть. 
Просочилась, вроде слез, 
зорька меж ладонями. 
Оттого, что не донес, 
очень больно мне. 
И, свалившийся в пыли, 
жду, когда из туч, 
Тот, кто дальше пролетит, 
мне уронит луч.