Кто ищет ландыш посреди зимы...
Кто пьёт вино от Ветхого Завета...
У нищего, на донышке сумы,
теряет блеск фальшивая монета.

И горек мёд, отжатый впопыхах,
и сладок яд в пилюлях наркомана.
И Арлекин, с ухмылкой на устах,
тайком плюёт на сцену балагана.

Философ тянет вязью: "...горя нет!
Мы за него печали принимаем".
Гадалка шепчет в сторону комет:
- Ужели близко третья... мировая?

Тень летописца - Данте со спины,
а хроники божественно трагичны.
Покойников уводят от стены
московского Кремля 
                   на суд публичный...

Холмы таят глубокий сон руды.
Леса пичуг выпуливают в небо.
Но главное - вот хижина... вот дым,
и запах выпекаемого хлеба.