Хворая тяжко - бредил я.
Всё дальше уходил
по тонкой кромке бытия
на стук вороньих крыл.

И день, помноженный на пять,
шла об руку со мной
семь лет как умершая мать.
"Живи, живи, родной!"

Она-то знает древний путь
меж светом двух миров...
Нашла, где нужно повернуть,
шепнула: "Будь здоров!".

И я глаза открыл в покой
больничной маеты...
Ах, мама! Как же далеко,
и как же близко ты.