Был мальчиком...
Скупую прозу
тогда, как мог - 
не замечал.

Большим стеклом казался 
воздух
и муравейником - 
вокзал.

Но лето 
не жалело красок...
Но осень 
птиц срывала с мест...

И в слове 
бабушкиных сказок
я углядел 
немой подтекст.

Умнел тот мальчик...
и без лени
в анналы памяти 
вложил,

что от стекла бывают - 
тени,
а на вокзалах спят - 
бомжи.

Как всё тогда 
непрочно было!
Мир изменялся 
на глазах...

Но так же солнце 
восходило -
 на тонких 
  птичьих 
   голосах.