Заветри'ло...   
И дрогнула нить 
путеводно   
меж мною  -  и пращуром. 

Эту землю   
нельзя не любить  -
он пахал её...  
жито выращивал... 

Он и  лёг в неё  -  
медь на глазах. 
Был погост  
продолжением нивы. 

Умирая,   
домашним сказал: 
'Из деревни уходит    
ленивый!' 

Я под небом рождён 
городским, 
но порой в жилмассивах   
как гость я. 

Этот  ветер...   
Он был полевым 
и пыльцу разносил 
по колосьям. 

В нём  дыхание предков!   
их зов! 
Потому и спешу 
к электричке  - 

еду  вслушаться  
в песню хлебов 
и подпеть им тихонько,    
по-птичьи.