Памяти Славы Филиппова - 
                моего друга, и светлой души человека.



Для постылого сборы недОлги.
Вот он - стол, а напротив - порог.  
Ляжет скатерть истоком дороги, 
обозначив былому итог. 

Заметелило всё... запуржило... 
Оглянуться - не видно ни зги. 
А в душе так остыло-постыло, 
что хорошей погоды не жди. 

Обмелеет вконец "сороковка" - 
этот горько-последний пустяк.
И наденет он туфли, неловко  
о дверной опираясь косяк. 

Сквозняком - на лоскут крепдешина. 
Звон, и дрожь на прощальном столе.
Он уйдёт... захмелевший мужчина,
самый трезвый на грешной земле.