Прощайте, господин мой, все, прощайте.
Я не хотела б встретить вас опять;
Лицо, как будто вылитое в смальте,
И взгляда бирюзовую печать.
Я не хотела б видеть ваши руки -
Что были так надежны и нежны.
Они хранят пожатие разлуки,
И трепет оборвавшейся струны.

Походки вашей легкую небрежность,
Суровость черт и стройность естества,
И ваших губ кровавую нетленность,
И мягкую улыбку божества.

Я не хотела б слышать этот голос, 
Способный обнадежить и убить,
Я не хотела б гладить этот волос,
Податливый, как шелковая нить.

Я не хотела бы....