Третью зиму,плеть как стимул.
В землю кину соли горсть.
Больно спину от перины,
Этот клин не выбить клином,
На дороге к дому,длинной,
Я теперь как гость.
И опять с сумой пустою,против всех мирских устоев,
Открываю ,слой за слоем,часть себя.
А потом тоска накроет и душа ответит воем:
Где,зачем я?,Что я?,Кто я?,
Для чего я в мире этом,без тебя?