Ты любишь считать себя ангелом, хотя Ангелом зовут другую. Ты любишь быть ангелом, потому что отец твой часто тебя так называл. Сажал на колени - и казалось: сидишь на краю обрыва, болтая ногами. Скалой был отец - но время всеядно, съело и этот камень с живым нутром.
Старый дом всё ещё хранит запахи детства, меж пожелтевших книжных страниц - старые письма и сухие стебельки травы. Всё так же приветливо трещит камин. Кажется, время в твоём приюте остановилось, а ты - бабочка, вязнущая в его смоле. С грациозностью настоящей леди ты снимаешь перчатки, возвращаясь после прогулки, которой ничто не может помешать.
Город болен. Обескровлен - питьевая вода подошла к концу, а еда баснословна дорога. Ты же морщишься, делая вид перед зеркалом, что тебе всё равно. Ты смерть отца пережила, переживёшь и это.
Но теперь ты не будешь наблюдать сложа руки, как погибает дорогое тебе существо. Будешь действовать - с той же грациозностью, что и снимаешь перчатки. С тем же упорством убеждая себя, что ты - ангел. Ангел по имени Лара.