Я сейчас едва дышу, 
Стоять не в силах на ногах, 
И вам попозже напишу, 
Чтоб не остаться в дураках. 

Моя бездарность не пройдёт, 
Скорее, розы тут распустит. 
Не нужен радостный почёт, 
Пусть он обратно не отпустит. 

Я превращаю кровь в вино, 
А все артерии синеют, 
Мне надоело жить давно, 
Ведь мир по сути - лотерея. 

И здесь проиграно немало, 
А ставки выше с каждым днём, 
Кругом обманщиков навалом, 
Но мы же истину найдём? 

Или утонем в алкоголе, 
Вдыхая дым от сигарет, 
Сейчас ещё и встретим море, 
Но ведь его на самом деле нет! 

И так продолжится по кругу, 
Навстречу двинутся друзья, 
Им костью в горле та заслуга, 
Причина этому - лишь я. 

Желаний добрых не замечу, 
Ищу сокрытый смысл всюду, 
Полёт фантазий - обеспечен, 
Теперь погибну как Иуда. 

А вам всё это в упоенье, 
Живёте просто, по часам, 
И не отыщете мгновенья, 
Когда я верил голосам. 

Уюта нет уже давно, 
А люди близкие - ушли, 
В квартире тихо и темно - 
Они другие лампочки нашли. 

Потухнет старенький камин, 
Рука отпустит тот бокал, 
В котором таял витамин, 
Пока я на пол не упал. 

Вино польётся вдруг наружу, 
Из кожи, рук, и из лица, 
На фоне смерти - безоружен, 
Как много нужно для творца? 

Одна бутылка, две, четыре? 
Подвал, сырые стены и клеймо? 
Он не нуждается к кумире, 
Ведь от артерий винных занемог.