Вот те стихи, что я писал, они же были хороши?
Я их писал, я их читал, все  -  для, и от души.
Я думал чувства были - чушь! Я просто слеп и глуп
Тогда был. Нынче просто глушь, ту, что любил - забыл.

Как это было? Хорошо! Мне нравилась та боль.
Но я другую бы нашел, была бы лишь любовь.
Ах, эти письма и звонки, всё больше в никуда.
Мне было как-то, не с руки, считать свои года.

И между нами города теперь, пропал тот интерес.
Куда? Когда? Ушел тот зверь, что грыз меня, как бес?
Он испугался пустоты, что в сердце завелась,
А с тех мостов, что не мосты, осыпалась вся грязь.

И нечем их поджечь уже, да и зачем, ведь позади:
Лишь пустота, то дождь, то снег, что позамёл следы.
А все мечты - растёрты в пыль и отражения зеркал
Мне помогли всё позабыть, не ту, тогда, искал.

Теперь же новый маскарад. Я примеряю чью-то роль.
И быть шутом, я был бы рад, но я теперь король...
Как боль по-новому прочесть? Как книгу сжечь, не прочитав?
Как чувствую - что будет лесть, как знаю - что я буду прав.

И ток сгустится в позвонках, разрядом разрывая грудь.
Итог - моя душа в слезах, а рядом новый путь.
Что выбрать, как же мне понять? Где та тропа, где ориентир?
Когда придет пора узнать, как мне принять мой мир?

И все вопросы, в пустоту, а сердце - словно механизм,
Снова работает, и ту, деталь, я бросил вниз.
Над пропастью, на острие - прошелся, выжил, дотянул!
Она осталась там, на дне, а я ушел в весну.

Мне, просто, это не далось. Я просто выбрал сложный путь.
Но вот я здесь, мне удалось, по новому, вокруг взглянуть.
И вместо черноты волос - мне нужен мёд теперь.
Забыть хочу, про внешний лоск, закрыть хочу ту дверь.

На ней табличку прикрепив: "Архив. Проход закрыт."
Забыть про весь тот негатив, которым был мой быт.
И снова буду бит судьбой. Да и плевать! Как раз!
Мне это дело не в первой, я ведь пишу рассказ.

Про то, что тенью, позади, осталась горечь в снах.
Таких рассказов - пруд-пруди. Но мой, один - в стихах.
Март 2011