Серая комната, белые стены.
В углу паутина. Кровать  застелена.
На кровати двое. Телевизор выключен.
Тишина и покой. Но пишу-то - зачем...

Он думает: "Кончилась, сладкая наша жизнь".
"Пусть,- думает,- к своему вниз бежит!".
Брови нахмурены, взгляд в одну точку.
В глазах пустота. "Забыть про неё. Точка!".

Ну а она, вытирая слезы, краем платка,
Думает: "Поздно..."
"Он не простит, он не забудет,
Он не поймет... жизнь нас рассудит".

"Как же случилось так? Я ведь люблю его!
Что нам, чужими стать? Из-за чего?!"
И не сдержалась она. Слезы рекой потекли.
И все это молча, без слова "Прости".

Так продолжалось пять минут, десять, пятнадцать
Подушка промокла. Стало смеркаться.
И вот, устав от слез и его молчанья
Она пошла умываться, не замечая...

Что из прокушенной губы у него кровь идет,
Что из под плотно сжатых век слезы капают,
Что пачка "Кента" в руках, превратилась в ком,
Что сигарета - потушена об ладонь.

И тишина... в ванной вода журчит...
Он думает: "Прости меня!", она думает: "Не простит!"
А когда вышла из ванной, он стоял на коленях,
Взгляд ей в глаза, во взгляде "Прости" и прощенье...

Серая комната, белые стены.
В углу паутина. Кровать  расстелена...
На кровати двое. Свет уже выключен.
Тишина и покой. А писать-то зачем?
03.10.2007 г.