Стучали зубы барабанной дробью,
Пот лил рекой, озноб сменялся жаром,
А солнце, ледяным, кровавым шаром
Нависло надо мной, у изголовья.

Моя постель земля, а покрывало - ветер,
Мне сыро, мерзко, но зато спокойно.
И я живой пока, почти как тот покойник,
Что крался ночью, мины не заметив.

В подсумках пусто, а в обойме пули,
Последние две штуки, залежались.
Они нужны, чтоб здесь не задержались
Мой враг и я, уставший до одури.

Идет война, да не на жизнь, на совесть,
Здесь грунт - напоминает пепел.
Кто-бы сказал, тому бы я ответил:
"Кончай тут сочинять, мне, сказкоповесть"

Глаза не видят, пальцы, словно марля,
Пропитаны все, насквозь, физраствором,
А кровь струится кружевным узором,
А руки стынут рану зажимая.

Я не жилец уже на этом свете.
Остался час, а может и мгновенье,
Ведь чувствую её прикосновенье
Старухи той, что называлась леди.

Мне протянуть еще бы пару вздохов,
Вот новый враг попался в перекрестье:
"Минус один" - пробормотал мой выстрел.
И я упал, от боли слабо охнув

Пора и мне, и так подзадержался
На свете этом, претворя геройство
В жизнь, что не ценим, это наше свойство.
Но спуск нажать, все так-же не решался.

И вдруг с той строны знакомый шорох.
Я рад, что выбора, передо мной, не стало.
Порой для счастья нужно очень мало:
Свинца кусочек, да бездымный порох.
02.04.2012 г.