Я рисовал твоё возвращение,
в осязаемом сумраке твой силуэт.
Я ждал, задыхаясь, мгновения,
когда же во мне погибнет поэт.

Я грезил о том, что закончит метания
с порывами ветра мятежный мой дух.
Я думал, что с ними уйдут и страдания,
не выдав себя наяву или вслух.

Мой разум не забыл слова,
что строки в образы сложили.
Густая, призрачная тьма
сотрёт виденья, где мы были.