Вот она. Усталый взгляд выдает возраст. Не тот, что в паспорте, нет, ее зверь - феникс, тот самый, восстающий из пепла перерождаясь, его возраст, тысячелетия, золотыми искрами пробивается сквозь талый лед Ее глаз.

Вот она. Ее внешняя юность контрастом к словам. Она задает себе вслух неудобные, сложные вопросы, сама же на них и отвечает. Я бы не смог так, я бы не выдержал услышать такой правды о себе, даже в душе уходя от нее, пряча там, где и сам не найду.

А она может и выдерживает. Называет это диалогом с Душой. И мне бы уйти, что бы ни знать и не слышать, но как завороженный я смотрю на движение ее губ, сплетающих звуки в слова.

"Кто ты?

Множество. Чертово множество из масок, образов и противоречий. Мне слишком тесно в этом мире. Его законы, правила, традиции душат меня. Я та, что ломает границы руками, наслаждаясь их хрустом. С таким же звуком ломаются кости. Я та, что презирает условности, но при этом сама создаю новые, чтобы нарушить их вновь. Моя милость обращается болью, что я рассыпаю вокруг кровавым золотом, алчные люди ползают в грязи, собирая его. Я та, что излечивает души других. Но я всего лишь вампир, питающийся чужими страданиями. Я нечто неправильное, как ошибка природы или и вовсе не отсюда. Но по сути, меня как бы и нет. Только маски. Может я стала ими, а может они мной.

Можешь это изменить?

Могу одеть маску. К примеру, легкой, невесомой, порхающей бабочки, что живет один день и не знает страдания. Могу улыбаться и притворяться. Образ и маска - это все, что я могу изменить. Все остальное было бы изменой себе. Невозможно исправить уродство, добавив в него ущербности.

Что тебя держит?

Ульяна. Моя дочь, моя кровь, неотъемлемая часть меня. Ее душа - осколок моей. Она мой якорь, мое сокровище. Если надо будет, буду драться. Но только за нее и для нее. Все остальное блекло и тускло. А она сверкает. Такой вот бриллиант в пыли. Я не дам ей пройти моим путем. Мне будет сложно, характер у ребенка мамин, но это того стоит.

Твой путь?

Мое проклятие - наблюдать, как время проходит сквозь меня, оставляя шрамы, стягивающие душу ловчими сетями, искать и не находить какую-то истину, испытывая странное чувство, будто бы ты ее знаешь, но никак не можешь вспомнить, как чье-то имя, название или какое-то слово..."

Она говорила многое, но слишком мало я могу написать. Да и то, что могу, сокращал, изменяя слова, но не смысл. Не хотел, чтобы слова обрели еще больше силы. В шесть утра она замолчала. Ложиться спать было бессмысленно. Она потянулась, сбрасывая с себя эту ночь, как наваждение. А в следующее мгновение и вовсе стала той, что привычна всем. Будто бы ничего и не было.

Вот она. Талый лед задорных глаз обещает весну, из них исчезло золото.

Вот она. Улыбается и шутит, высмеивая всех и вся, не забывая и про себя, исчезая в квартире.

Вот она. Возвращается на кухню варить кофе в молоке. Джинсы, блузка, кардиган - чем не школьница?

Вот она. Незаметный макияж скрыл тени под глазами. Волосы струятся легким шелком. Она вновь муза. Требовательная, капризная, щедрая и слишком сильная.