(Куплет 1)
Да, дела не очень, я в омуте суеты,
Вокруг тревога смутных дней, мрак душевной пустоты.
Боюсь признаться в этом, говорить об этом стыдно,
Поймут меня наверно лишь поэты, это видно.

(Припев)
Пусть говорят, что это проза, а не стихи,
Что рифмы скупы, а слова мои тихи.
Но каждая строка - это твой честный бой,
Так что пиши, твори, просто будь собой!

(Куплет 2)
Стихами не берусь назвать свой странный текст,
Скорее, это проза, жизни жёсткий контекст.
Мир сжался, как кольцо, но я ищу свой путь,
И с каждой фразой мне становится легче вздохнуть.

(Припев)
Пусть говорят, что это проза, а не стихи,
Что рифмы скупы, а слова мои тихи.
Но каждая строка - это твой честный бой,
Так что пиши, твори, просто будь собой!

(Куплет 3)
Я украшаю рифмой, как ткань поблекшие стразы,
Пусть насмешу кого-то своими странными фразами.
Но это лестно, значит, я услышан, я живой,
И этот текст - мой путь наверх, он мой пароль.