Ты никогда не знала правды обо мне.

Ещё тогда, когда объятья грели,
Когда мы бредили на пару при луне,
И вспоминать о мире не хотели,

Тебе казалось, что прочитан я
(И вывернуты строчки наизнанку),
Очищен от притворства и вранья
И перелит для сохраненья в склянку.

Ты не смогла душой понять тогда,
Что многое творится компромиссом,
А не прочтением других от "а" до "я".

Я не прочитан - ибо не написан.