Когда б любовь... но коли нет её...
Бреду... бегу... хватаю, что попало.
Нет, не чужое... просто так - ничьё,
А после вижу, что того мне мало.

Не от того, что это я велик,
А оттого, что это так сложилось.
Что слишком длинным оказался миг,
В который всё столетье уместилось.

Бегу... опять, я вижу, не туда,
Сворачивая горы мимоходом,
Вослед разрухе рушатся года - 
Прах к праху сыпется и год летит за годом.

Чужое схватишь... и душою рад,
Что сам с собою всё же разобрался.
Утрата кажется превыше всех наград.
И счастлив, что не падая поднялся.

Поднялся, чтобы снова не упасть.
Но слишком часто стал я подниматься,
И что-то слишком часто славлю грязь
Вместо того, чтоб просто очищаться.
 
А дале мрак, мирская суета...
И потому к Нему душой взываю...
И вижу... Свет от дальнего луча...
И на Него лишь сердцем уповаю.