Февраль - блюз для гурманов -
судьба, предположившая жертвенность.
Моя нежность - пространство без точек опоры.
Какой же я настоящий? Теперь, наверно, не знаю -
все капризно-хрупко, непостоянно -
тоже мне, новость с хрустящей корочкой, открыл Америку -
задёрнул шторы,
ушёл с головой под одеяло -
утро вечера...Но утром,
нашёл себя в том же ключе -
стабильность мёртвенной ткани -
за окном увидев, что-то похожее
на небо, на снег, на небо, на снег,
синусоидой пейзажной лирики,
какое-то ничейное небо, раскуренный снегом обморок,
подсмотрел себя - я - состояние
потерянного родства - зарубцевал, подытожил -
и тут же запил холодом, забыл, забросил за шкаф,
поближе к пыли и тараканам,
к сломанному будильнику-неврастенику.
Знаешь, ещё слишком рано -
это февраль, голодный до цвета и запаха солнечных ванн - 
это ветер, что забрался в рукав
и спит, свернувшись калачиком - спи и ты, вдохновение,
растерявшее форму, знаки
отличия и препинания -
уже поздно менять сновиденья
на скудный остывший завтрак.