...так я дошел до чистоты молчания,
все что скажу, не больше чем журчание,
но где же чистота ручья?
 За словом слово - все в надежде, паче чаяния,
нащупать смысл, где речь, почти ничья, 
сливается с листвой, с машинным гулом,
со звуком городской,  с ковром, со стулом,
с любой из тех вещей, в которых я
 застыл, как слепок,  стал всего лишь тенью,
исчез,  забылся,  уподобился   растенью.
Но  плоть  все та же власть:
не  хочет признавать,  не прирастает 
к вещам, забывшим формы чистоту;
сидит старик и жизнь свою листает,
и понимает, что прожил не ту.