Поэты шутят с музой и судьбой, 
А с вечностью и славой - непременно. 
И головою пробивают стены, 
И дыры прикрывают в них собой.

Такой вот у поэтов странный труд, 
Похожий на приют умалишенных: 
Решебник всех задачек нерешенных. 
Но знаете, поэты много пьют...

Даже когда поэт не пьет вина, 
Не значит, что он трезв или вменяем, 
Это все мы на деньги жизнь меняем, 
А у него - нет денег ни хрена...

Он никогда не возится с замком, 
Поскольку дом извечно нараспашку. 
И снова предпоследнюю рубашку 
Пропьет, придя в странноприимный дом.

Забудет, где оставил трость свою, 
Поверит богу, черту и пророку, 
Споет глухим, спасется одиноким, 
Залезет спьяну в долг или в петлю.

Поставит ударение неверно, 
Напишет на прощание стихи 
И, испугавшись бытового тлена, 
Из дома массу выметет трухи.

Поэт - это извечная измена 
Тому, кто нас карает за грехи. 

-----------

какая разница, кому каким путем 
стихи приходят, ведь на лист бумаги 
мы все-равно не все перенесем, 
забыв в пути за отворотом краги, 
в кафе случайном, дома за столом, 
в кровати под подушкой, у пюпитра - 
наши стихи в чужой стучатся дом, 
когда им там вино в бокал налито.

и что-то станет музыкой без слов, 
а что-то откровеньем и цитатой. 
их украдут. на них нацепят латы. 
они приснятся в галерее снов.

какая разница, куда уйдут стихи? 
они слова, рассказанные нами. 
вы думаете, мы живем стихами, 
а я, что это нами - каждый стих

и вновь расслышав мысленный мотив 
хватаемся за ручку и тетрадку 
конечно, с ними нам совсем несладко 
но разве можно долго быть - без них?