Х. Ольга : другие произведения.

Пмс

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    четвёртая книга из анолепсического цикла. оленька поставила себе задачу, перенести существ из зеркал непосредственно в наш с вами человечий мирок. книга - сборник различных мистических историй, из жизни людей которые так или иначе связаны с этими силами.
  ПМС
  подарите мне сандали.
  автобиография, биография, научный труд.
  авторы - АНО, ано, Принцесса, Коллекционер, Шарманщик, Д.С. Шифер, Хор, Тени.
  
  произведение является интеллектуальной собственностью автора.
  любое копирование и использование без указания первоисточника, преследуется по закону.
  
  ВНИМАНИЕ. данное произведение не рекомендуется к прочтению людям со слабой психикой и традиционным складом ума.
  
  вступление.
  
  расскажи мне.
  сделай движения губами.
  издай нужные мне звуки.
  ты ведь знаешь что нужно мне...
  мне нужна твоя сказка,
  очередные слова
  испещрённые догадками и умениями,
  которыми ты составляешь сюжеты и картины
  
  хорошо...
  но,
  девочка моя
  ты ведь знаешь
  каждое слово поставленное на путь смысла
  имеет ценность,
  а следовательно...
  
  я знаю. имеет цену.
  также я знаю чего ты хочешь, маленький.
  но снисходя до уровня тебя и твоих грязных мыслей,
  я испытываю такую боль и негодование,
  что любая твоя просьба, человек
  кажется глумлением и абсурдом.
  
  тебе нужна сказка.
  
  да. но моя боль уже плата. смирись хотя бы с тем что я стою перед тобой,
  а ты как я вижу жив, и даже здоров.
  
  ха! глупышка! тебе не обдурить меня! амулеты и слова создали щит,
  щит который даже тебе, о Чёрная не под силу разрушить!
  
  дурак. пафос твой не стоит и грязи. ещё слово оскорбления и ты вместе с твоими побрякушками
  будешь покоиться в интеграции со слоями противоположной стены...
  я здесь только ради твоих историй. и жив ты только благодаря им.
  
  
  картина первая.
  
  улицы города наполняются запахом жжёных волос.
  ничего не изменилось...
  серые люди без лиц, выползают из железного червя,
  подобно подкожным паразитам.
  ничего никогда не менялось...
  взгляд затуманен сбивчивыми мыслями,
  шепчущими о сдавленной трахее.
  ничего никогда и не изменится...
  
  -"скажите пожалуйста, где здесь метро?"
  
  человек указывает налево. взгляд бегает где-то в области краешка глаз.
  я иду направо
  я снова прав. человечество врёт, начиная с элементарных направлений,
  что там уже говорить о причине возникновения мыслей, чувств...
  что говорить о любви, морали и собственно - человечности?
  компас сбит изначально
  выход один - он должен быть разбит полностью.
  
  красные, зелёные, жёлтые стены здесь одинаково серы и нереальны.
  шум настолько навязчив,
  что обращён в звенящую тишину.
  я достаю блокнот и начинаю оживлённо записывать
  случайно вливающиеся в сознание фразы.
  над моей головой Хоровод.
  чёрные тени пляшут.
  
  
  отступление первое.
  
  тик-так.
  звуки часов.
  игра музыкальной шкатулки.
  какая-то очень старая мелодия.
  окружности принимают обьём, становясь в далёком мире отблесками Сфер.
  соты многослойны.
  влажный, жёлтый нарыв-ячейка,
  находится на такой диагонали, что я не вижу через зеркала других.
  
  любые попытки созидать,
  сводятся к безликим мыслеформам,
  а живая плоть Комнаты слабо податлива даже своим желаниям.
  
  я вижу кашу из крови, червей, внутренностей и останка очертаний человеческого тела. я знаю что видела это ещё очень давно.
  но после этого помехи в моих глазах прерывают всё.
  я вижу только помехи и слышу только шум.
  но вот и шум блекнет,
  помехи же становятся непроницаемой чернотой. я вижу загадку белой комнаты.
  не живой, мёртвой и пластмассовой комнаты. комнаты с крашеной деревянной дверью,
  комнаты где я теряла зрение, точь в точь как сейчас.
  но через темноту проступают лица. я вижу лица.
  я вижу чёткие лица и ненавижу их.
  страх смыкает грудную клетку и я вижу лица и их уродливые мысли.
  я должна плакать но не могу.
  
  символ на стене улыбается, а я должна плакать.
  
  потолок и стены снова бесконечны уводя меня в лабиринты своих вопросов,
  терзая голосами и мелькая фигурками своих теней-шестерёнок.
  чёрные карлики как будто сами по себе ничего не значащие сбиваются в стайки
  выполняя слаженные движения
  и являя собой единый механизм гнетущего меня пространства.
  их песни - визг информации
  информации о жизнях, смертях, рождениях и страхах.
  каждый привносит в Хоровод свой визг,
  каждый привносит свою дисгармонию, до тех пор пока вибрация не становится невыносимой.
  тогда тени разлетаются в разные стороны
  составляя новые Хороводы
  и вновь приходя к логическому завершению.
  
  пустынная жёлтая улица с невидимым антимраком тумана и летающими в воздухе шёпотами опасности.
  ветер размывает лужи недавно прошедшего дождя
  и двигает вбок коляску - единственный объект почтивший своим вниманием уложенную булыжником мостовую.
  детский плачь тих и неощутим
  потому что в коляске если посмотреть - никого нет. есть он не совсем так,
  есть он в слое тех сот, которые я трогаю на данный момент.
  девочки из ниоткуда шутят над детьми,
  делают против их воли прозрачность или невидимость.
  переносят в покрывало воздуха,
  чтобы никто не услышал и не нашёл.
  
  грязная стена с ржавыми подтёками. вывеска на которой осталась только буква "А"
  острозубые женщины без носа и глаз выстроились в слепую толпу,
  заполонив непонятного происхождения сырой подвал.
  мох перерастает помещение преобразуя его в Ничего,
  и единственная женщина со смолой внутри начинает выливать чернь из зубастого рта.
  
  кассирша выдаёт билет с нужными цифрами. я меняю пол чтобы вызвать симпатию у следующей ключевой личности.
  меня ждёт работа, а потом долгие выходные которые вполне можно растянуть на целую вечность.
  
  
  картина вторая.
  
  я пишу эти строки в надежде потерять их навсегда.
  выжать из головы, выкинуть из души...
  вы понимаете, недавно ОНИ пришли.
  пришли и дали мне задание. они хотят быть услышанными,
  они хотят быть на этих листках, которые обязательно станут частью этого мира!
  а я умею быстро печатать, я знаю язык, я могу всё это воплотить... именно поэтому они пришли ко мне.
  они такие чёрные и маленькие, но с ними иногда приходит длинный и не чёрный, а напротив, разборчивый и улыбчатый...
  у него шляпа и очень странное лицо. как будто кожа натянута на вытянутый череп. да так натянута что улыбка не сходит с лица!
  маленькие и чёрные не говорят,
  они просто пишут мне мысли в голову,
  а большой даёт советы и даже поощряет.
  я чувствую что с каждым днём становлюсь богаче и умнее!
  ещё месяц назад я не мог расплатиться за жильё, а сегодня уже ел в кафе.
  наверное я им правда нужен. они помогают мне во всём.
  например вчера я увидел как в пустом переулке машина без номеров насмерть сбила человека.
  я нашёл у него деньги и теперь ем в кафе.
  это точно чёрные были! я слышал их смех, до того как свернул в переулок...
  
  я перечитывал свою первую запись, и понял что уже не боюсь.
  я заметил что вначале был страх, а теперь я улыбаюсь когда пишу про чёрных и Длинного.
  я его теперь Длинным называю, или Шляпником.
  я думал что ОНИ одерживают надо мной верх и пытаются свести с ума,
  но нет. они очень добрые! одна тень, которая больше остальных, рассказала,
  что человек которого сбила машина - плохой,
  и всё равно должен был умереть.
  они просто привели меня в то место,
  чтобы деньги помогли мне быть здоровым и держать ИХ в своей голове.
  а на прошлой неделе (я очень давно не делал записей, так как маленькие и чёрные играли со мной в стихи)
  я ходил по улицам и искал Нужные Бумажки.
  это Длинный сказал, что нужно искать чужие записи. "слова дают то что нам нужно" так он сказал. кстати у него очень длинные и красивые пальцы, с такими же длинными, тёмными ногтями.
  
  простите меня... я не знал что делаю. мои труды надиктованные чёрными ртами расходятся по рукам одержимых людей,
  после чего те исчезают с невероятной быстротой. я не узнаю их. я не узнаю тех кого я знал ранее!
  они меняются в лице и в повадках,
  они чертят символы и вырезают на коже буквы.
  и все как один за что-то благодарят меня...
  этот дневник из трёх записей - всё что именно я оставил после себя,
  так как моё творение - дело рук моих, но не мыслей и не целей моих!
  
  мне стыдно перед вами, мои чёрные друзья!
  мне стыдно перед тобой, Длинный, имя которого я знаю теперь и сохраню в бережной тайне!
  я испугался лиц обременённых знаниями,
  я испугался людей которые стали равны вам в знаниях!
  я пренебрежительно отнесся к трудам своим, которые создал всё же Я,
  но не без Вашего ведома!
  я прошу вас простить меня,
  и взамен оставляю эти записи, которые наилучшим образом покажут Влияние ваше
  на судьбы людские, преобразившиеся под чёрной, но правой дланью вашей.
  я вам не слуга, но друг!
  вы мне не слуги, но друзья!
  
  
  картина третья.
  
  грязное, мутное зеркало, своей желтоватой поверхностью
  вновь отразило неясную фигуру ребёнка.
  девочка невыского роста,
  я не вижу её лица,
  но могу хорошо разглядеть то как она выглядит.
  белое платье чуть выше колен
  на широких лямках
  длинные, тонкие руки и ноги
  и волосы,
  не расчёсываемые уже долгое время,
  висящие толстыми патлами.
  
  я не смогу жить в другом месте,
  но подобные галлюцинации преследуют меня вот уже год.
  началось всё со странного человека, торговца картинами.
  он стоял на главной улице,
  и я вероятно уже не вспомню как он выглядел,
  только вот он был высокий... очень высокий...
  ещё помню что он улыбался... помню что у него были узловатые,
  большие руки с длинными пальцами,
  но глаз его я не могу представить, даже если очень напрягусь.
  
  этот странный человек привлёк меня сразу,
  привлёк настолько что я перешёл широкую улицу,
  и подошёл посмотреть на то что же он рисует.
  я был пьян, у меня было очень тяжёлое время,
  я уже спешил домой, хотя меня никто не ждал,
  но так хотелось домой...
  и вот, я лишённый всякой воли,
  последовал зову который звенел во мне,
  будто колокола.
  я подошёл к человеку,
  уже не помню что спросил, а дальше всё начало происходить настолько непонятно
  и туманно, что нормально мыслить я смог только войдя в квартиру
  и обнаружив у себя в руках невольную покупку.
  очень грубо нарисованная балерина, на серо-лиловом фоне,
  никогда бы не привлекла моё внимание,
  а уж чтобы купить такую картину я бы и не подумал.
  но сейчас я впивался взглядом в нелепые мазки,
  в странную ткань расположившуюся за гротескным изображением,
  изогнувшейся женщины.
  
  
  отступление второе.
  
  клоуны танцуют,
  я танцую. это карнавал, поэтому все одевают маски и танцуют.
  я одета не по праздничному,
  в принципе как и всегда.
  я предпочитаю чёрные платья как у вдов,
  с кружевами и налётом старости... да что там говорить, я вообще предпочитаю налёт старости,
  даже на самом новом.
  моя маска, вы её с моим лицом спутаете,
  я и сама иногда путаю.
  посмотрите - я Танцую!
  этот бетонный пол, на самом деле - мрамор бального зала,
  а вот эти тараканы и крысы - мои гости!
  здесь сложены ржавые трубы,
  можно пригласить вас на танец?
  ну и что что от ваших обьятий, я тоже заржавею,
  ну и что что вы грязны и лежите здесь не двигаясь?
  я приглашаю вас на танец,
  ведь он никогда не закончится!
  
  тем временем клоуны тоже начинают плясать быстрее,
  то и дело трогая друг друга и дёргая свои ободранные, круглые носы.
  я не приглашаю клоунов на танец,
  ведь дай им волю - пошутят. а здесь моя привилегия - шутить.
  
  я снова грустна и ничего не вижу. лучи солнца ушли из моего зала,
  и я совсем неслышно перебираю ножками,
  как бы по инерции повторяя более резкие движения сегодняшнего дня.
  клоуны ушли не пошутив, ведь у того кто танцует нет окончания хода.
  
  
  картина четвёртая.
  
  маленькая кухня с зелёным полом и зелёными обоями. холодильник в углу белый. стол коричневый с зелёной скатертью.
  за столом три человека.
  мужчина и женщина лет пятидесяти
  и их гость неопределённого возраста.
  
  -"зайке очень понравилась идея сделать всю кухню зелёной."
  
  Толстый человек топорщится как старый дикобраз, пытаясь выглядеть умным и презентабельным.
  
  -"да дорогой это была отличная идея! зелёный цвет крайне приятен для моих глаз!."
  
  Рыхлая женщина в халате краснеет. либо она смущена нечастым вниманием, либо стыдится поведения мужа.
  
  -"это и вправду хорошая идея. мне очень нравится ваша кухня. она такая уютная!"
  
  Гость, кажется, даже не лицемерит. по крайней мере по его отрешенному лицу невозможно сделать вывод о эмоциях и мыслях, которые его терзают.
  
  Внезапно в кухню вбегает мальчик с игрушкой-клоуном в руках. он с грохотом распахивает дверь, подбегает к родителям и начинает мельтешить у них перед лицами фигуркой из непонятного материала.
  
  -"мама! папа! он снова говорит! послушайте!"
  
  -"извините за поведение нашего сына. у Ивана слишком богатое воображение."
  
  Ещё больше покраснев, захрюкала женщина.
  
  -"но я и вправду слышу как он говорит."
  
  Гость даже не изменился в лице.
  
  -"вы о ком?"
  
  Пузач в тельняшке округлил глаза и стал похож на свинью, наверное даже больше, чем его супруга.
  
  -"о кукле... Иван, как её зовут?"
  
  Внимательным голосом, привлёк внимание мальчика гость.
  
  -"его... его зовут Джошуа, вы и вправду слышите как он говорит?"
  
  Мальчик немного замялся.
  
  -"конечно. он хочет есть, так ведь?"
  
  
  помехи первые.
  
  ГВИКА НЕИРО. волшебный код урбанистической головоломки. goal attack 1616.
  следующий этап
  
  между двумя деревьями создаёшь чешуйчатое поле чтобы отразить щупальца безумных растений
  проходишь сквозь
  и кладёшь жестянку между пластиковыми трубами
  запуская на другом конце слоёв
  механизм со своим индивидуальным номером
  
  
  картина пятая.
  
  небритый мужчина сорока лет поедает непонятное блюдо в дешёвой забегаловке
  
  на заднем плане высокий человек в широкополой шляпе подходит к подростку, сидящему на другой стороне заведения.
  шляпник шепчет что-то юноше.
  подросток срывается с места и убегает.
  человек спокойно уходит.
  
  небритый мужчина доедает свою еду,
  встаёт с места, расплачивается и выходит в ту же дверь.
  на улице к нему подходит мальчик лет восьми
  и протягивает свёрнутый листок бумаги
  
  человек разворачивает листок бумаги
  там написано: "не ешьте Джошуа"
  человек поднимает глаза,
  но мальчика нет.
  вместо него на секунду высокий улыбающийся человек
  и тотчас никого.
  
  человек с омерзением выкидывает бумагу и убегает.
  
  крупный план асфальта с бумагой.
  на бумаге написано 42-50.
  
  рука поднимает листок,
  это тот же мальчик что дал бумагу человеку.
  мальчик уходит.
  камера на пустом асфальте.
  
  
  картина шестая.
  
  опускаясь всё ниже он начинает разъединять связи с оболочками
  оставляя всё новый и новый панцирь на каждом этаже.
  он чист.
  
  улыбающийся человек выходит из высотного здания
  и заворачивает в ближайший переулок.
  там его уже ждёт стая из десятка тапиров.
  человек закрыт своим плащом
  а широкие поля цилиндра, упрятали лицо
  оставив только неясные черты широкой ухмылки.
  тапиры удовлетворённо фырчат приветствуя Господина.
  
  - "Есть!"
  
  скрипучим голосом произносит человек,
  и животные с остервенением набрасываются на долговязую фигуру.
  тихим эхом отражается от стен хлюпание мяса
  и хруст костей.
  когда в переулок заворачивает следующий прохожий,
  он успевает различить лишь неясные четвероногие силуэты
  тут же названные разумом "собаками или обманом зрения"
  
  прохожий вздрагивает от шипящего, неживого звука.
  под его ногой смятый в гармошку цилиндр,
  испускает воздух последнего вздоха,
  а тем временем, на другом конце города
  прогуливается по аллее
  слепой, долговязый старик,
  с напяленным на голову малиновым беретом
  и ниспадающей желтозубой ухмылкой
  на вытянутом, исхудавшем лице.
  
  он неспешно идёт, опираясь на чёрную трость с золотым наконечником в форме шара.
  Он крутит в левой руке
  маленькое, бурое нэцке,
  в виде нелепого животного, похожего одновременно на броненосца и свинью.
  
  
  исповедь первая.
  
  я сидел за столом в своём любимом кафе
  и ждал того человека
  который назначил мне встречу
  он сказал что у него кое что есть для меня
  
  я подумал что это то что я ищу
  но человек не принёс это
  он просто сказал куда мне нужно идти
  указал направление
  я сразу всё понял
  
  сорвался с места
  и побежал
  помню чуть не сбил с ног мальчика
  на ходу что то чирикаюшего
  на мятой бумажке
  
  
  отступление третье.
  
  ты нарисуешь это?
  ты ведь нарисуешь, правда?
  ты ведь видишь то же самое?
  ты видишь во мне эти небеса, этих птиц, эти звёзды?
  ты ведь видишь... я знаю...
  ты ведь можешь смотреть через гной...
  ведь правда?
  
  копошащиеся черви...
  огромные лоснящиеся жуки поедающие гниющий труп...
  я люблю тебя за это, моя девочка...
  
  в твоих рисунках только мои волосы и булькающая смола...
  в твоих рисунках раны на стенах
  и глаза нарывов и рубцов...
  
  в твоих глазах я вижу колодцы и внутренности потаённых труб.
  твои руки, подобно жвалам насекомого способны раскрошить тела и мысли.
  
  мои птицы так давно мертвы, а я и забыла...
  моя жизнь - вечные гнилые доски
  и самообман в виде тактильных ощущений.
  мои звёзды - люминисцент плесени.
  мои небеса - слишком высокий и поглощённый тьмой потолок.
  
  иногда я хочу разбить это зеркало,
  в надежде, что ты перестанешь быть не мной.
  
  иногда я хочу пройти сквозь эту прозрачную плёнку...
  
  
  картина седьмая.
  
  крупный план распятья.
  потом панорама кухни.
  за старым дешёвым столом сидят три персонажа: бабушка Гость и священник.
  они иногда очень реальны, а иногда дрожжат как телевизионные помехи и становятся полупрозрачны.
  
  -"вчера я был у людей с зелёной кухней."
  
  Спокойным голосом начал разговор Гость.
  
  -"у них наверное много денег..."
  
  Бабушка начала принимать недовольный вид.
  
  -"а почему именно зелёная?"
  
  Поинтересовался священник.
  
  -"их приёмный сын слышал то, что никогда не услышите вы."
  
  Гость, казалось потерял самообладание и повысил на собеседников голос.
  
  -"почему же?"
  
  Священник был почти возмущён.
  
  -"потому что он слышал Джошуа. это кукла."
  
  Гость загадочно улыбнулся.
  
  -"что вы такое говорите?"
  
  Бабушка побледнела.
  
  -"это не кукла."
  
  Игнорируя женщину отрезал священник.
  
  -"не кукла это не Джошуа."
  
  Парировал Гость.
  
  -"почему же?"
  
  -"потому что Джошуа это кукла."
  
  -"а о чём вы вообще говорите?"
  
  Снова подала голос, вспотевшая старушка.
  
  -"о том что я вчера был у людей с зелёной кухней."
  
  спокойно ответил Гость.
  
  -"у них наверное много денег..."
  
  
  исповедь вторая.
  
  он говорит со мной о потерянных игрушках
  он говорит что я не зря их потеряла
  они ушли к той первой
  которую поцеловала моя сестра
  
  тогда игрушки стали исчезать
  одна за одной
  и каждую ночь я видела во сне как игрушка уходит
  а на утро её уже не было
  а всё из за того шута
  которого я терпеть не могла
  и которого обожала ОНА
  моя взъерошенная сумасшедшая сестрёнка
  которой даже имя дать не смогли
  
  ОНА все стены исписала своим "именем"
  так и сказала
  впервые услышав как про неё говорили
  "Она не сможет жить среди людей из за..."
  
  загорелась
  заулыбалась
  и начала истошно смеяться
  раскрыв своё присутствие
  как будто наплевав на то что подслушивать ей запрещали
  
  хотя... да что ей можно запретить?
  ОНА вышла из своего укрытия за углом дверного косяка
  и дьявольски хихикая подошла к доктору
  и со всей силы ударила его между ног
  
  сказав только - "АНО"
  она всё человеческое перевирала
  искажала
  как исказила нашу чистую кровь
  своими тёмносерыми всклокоченными волосами
  и почти такого же оттенка кожей
  
  сестра была слепа
  а оттого белая печать не сходила с глаз ОНА
  но ведь видела чертовка всё!
  ВСЁ ВИДЕЛА!
  
  ОНА и маму убила
  тем что ВИДЕЛА
  и ВИДЕЛА не то что происходит
  а за занавеской видела
  за черепом
  в мозгу
  и сердце всё всё всё видела
  
  она первый раз сказала не искажённо
  и этим тоже убила
  "ты просто кокон для меня. и твоя кровь как чистый шёлк"
  а потом свои пальцы с ногтями неопрятными лизать стала
  потом прокусила
  а кровь тёмная и густая
  почти чёрная
  а может и не почти
  пятном смолистым до сих пор в полу осталось
  восьмёркой по форме
  любила ОНА числа
  все стены именем своим и числами изрисовала
  а жёлтая восьмёрка всегда у неё любимой была
  
  когда ещё совсем говорить не умела - рисовала жёлтым
  8, 8, 888... а потом смотрела на них часами
  на цифры на свои
  а потом бумагу лизала
  губами тёрла
  
  а как мать на полу распласталась в слезах
  ушла ОНА и не видно больше было долго
  
  но мама зачахла быстро
  мысли спутываться начали
  до безумия дошли
  волосы срезала за день до смерти
  и плакала не останавливаясь
  "это её волосы!" - кричала
  "ОНА в них, чернота её копошится!"
  
  а потом не стало матери
  в ванной нашли
  сердце и мысли разом не выдержали...
  
  
  помехи вторые.
  
  женский голос. шипение.
  "он говорил мне про то что меня нет,
  как же я могла не поверить?
  могла.
  не поверила.
  и от этого не не стала более ЕСТЬ чем была"
  
  старое,
  с жёлтым ребристым щитком для динамика и чёрным корпусом радио
  работает со сбоями
  ничего не слышно кроме помех
  .рука выключает радио
  
  -"я не достаю из сумки еду, потому что боюсь съесть второго Себя. вдруг он там прячется?"
  
  -"а мой второй Я в чемодане."
  
  
  отступление четвёртое.
  
  рисует врата на коже чтобы войти в себя
  старец с безумными глазами
  увидавший где то вдалеке УЛЫБКУ
  обозначающую только то что ОНА близко
  
  так легко узнать это...
  часы тикают
  словно колокол под ухом бьёт
  всё мёртвое копошится
  всё живое гниёт
  и запах...Запах...ЗАПАХ всё ярче...Ярче...ЯРЧЕ
  
  пылью пахнет
  бабочкиными крыльями
  выделениями насекомыми
  жужелицы горкой выложены на подносе
  
  -"кушать подАНО, ваше Величество!"
  
  старец бьёт себя по лицу
  ведь чужие шутки проникают в голову
  охмуряя мысли пошлостью и забытиём
  чужая грязь заливает взор
  и он уже почти не видит что рисует
  
  одна ошибка - Врата неправильны
  ведут не туда
  но и не оставляют на том же месте
  
  убегающий, Помни!
  
  а он всего лишь слышал ШАГИ.
  а он всего лишь узрел УЛЫБКУ.
  слепыми глазами он убегал в себя
  вырисовывая подробности изначально неправильной Двери
  
  а потом с хрустом переламывать себя пополам
  дабы исчезнуть в собственной грудной клетке
  и одновременно с этим взорваться
  замести следы
  чтобы ОНА не нашла
  не зацепилась
  
  но ты, мой друг
  перенесись к 5-ому Пиллару
  к дому с космогонической антенной
  транспортирующей мысли Жёлтых
  в мозг Пыльных
  
  страх - непроницаемые створки век
  запрещающие увидеть больше чем теневые исходы шорохов
  и еле заметное копошение волос
  
  поэтому насильно открывай глаза
  и смотри как УЛЫБКА поглощает всё что лживое вокруг тебя
  после чего Хоровод сразу станет видим и ощутим
  и Чурбаны также увидят тебя
  Хоровод протянет руки
  
  Танец продолжается всегда и везде
  главное смотреть в слой Всегда
  и помнить о Везде
  утираясь понятием о точных координатах_
  
  
  помехи третьи.
  
  переверни набок и постареешь или состаришь.
  "С" становится подковой.
  один поворот,
  и тотчас мир начинает меняться под действием шагов
  ты видишь лица в выступающих камнях старого здания
  они шепчут тебе
  их родной язык это хруст Пилларов
  и волшебные голоса Сирен,
  застывших от вечной похоти
  
  улыбающиеся и говорящие правду,
  эти мистические маски,
  всего лишь пьют воздух испускаемый отсутствием людей.
  
  и помимо них ты единственный выживший в танце расстояний.
  дрейфующий в присвоенных смертях
  и считающий цифры на домах и в вагонах
  их сумма значит [ВСЁ]
  их разность значит -[ВСЁ]
  число Пустоты существует в пыли городских провидений.
  
  
  картина восьмая.
  
  ...сон внезапно обрывается
  и боковым зрением я вижу круглые тела
  растворяющиеся в воздухе.
  корридор залит искусственным светом, что говорит о присутствии в доме
  других людей.
  другие люди разместились на кухне,
  окрасившейся для меня в ярко зелёный.
  священник, человек средних лет в чёрном костюме и старая женщина,
  заняли все места за кухонным столом. они не знают что я здесь живу.
  они о чём то оживлённо беседуют,
  при этом зацикливаясь на одном и том же факте.
  я знаю что с ними. они попали в кольцо.
  многие кто приходит сюда попадают в кольцо.
  а ещё вполне возможно что после непродолжительного сна
  меня вынесло к ним,
  и они здесь уже очень очень долго.
  с первого взгляда видно что человек в костюме немного не отсюда.
  мало того, он не зациклен как остальные. ему всего лишь что то нужно от остальных присутствующих.
  я же видимо, вообще не должен быть в сценарии,
  так как цепенею даже при попытке на шаг пройти в сторону кухни.
  однако мне разрешают смотреть,
  то и дело всё больше приоткрывая ветром щель дверного проёма.
  
  я даже слышу отдельные слова и знаю что они мне ещё потребуются.
  наконец после получения слов "зелёный" "много" "кукла" и "Джошуа"
  я чувствую изменения в интерьере кухни,
  перестающей зеленеть,
  и в поведении людей.
  Гость окончательно выходит из цикличной беседы,
  а священник и старуха постепенно замедляются,
  до тех пор, пока не останавливаются полностью.
  человек в чёрном костюме выходит из за уже почти белого стола
  и движется в сторону меня.
  он полностью открывает дверь и останавливается.
  
  -"хорошие новости."
  
  говорит он
  и всё становится как прежде.
  серо-белая, пыльная кухня, никакого распятья на стене и естественно никаких людей за столом.
  сам Гость тоже незамедлительно исчезает
  в момент очередного закрытия моих глаз.
  
  - "хорошие новости."
  
  шёпотом повторяю я.
  
  
  картина девятая.
  
  воды Осириса, как бездонные пропасти забирают кочующие в Ничём проклятые души,
  разрывая их на составные матрицы и выставляя кусочки в новом порядке,
  чтобы вновь пустить на конвейер.
  
  -"Альминистер Хагиварус, Вам письмо!"
  
  пискнула на языке вибраций пролетавшая мимо тень.
  она кинула под ноги чёрному, но более плотному великану белый конверт
  и незамедлительно растворилась в воздухе.
  чёрный как смола, Альминистер, неторопливо раскрыл письмо,
  и увидев знакомые руны мысленно улыбнулся. он уже всё знал.
  
  "...она сидела на деревянном, пыльном полу своего чердака и часами ждала ЕГО появления. она говорила что если будет так вот сидеть то Крылатый обязательно прилетит.
  но шли недели, бесцельно проведённые наверху, а ожидаемого чуда не происходило.
  и тогда она начала что-то отчаянно шептать. изо дня в день с самого утра и до того времени как нужно было ложиться спать, она качалась из стороны в сторону и шептала.
  большие и тряпочные люди живущие в её доме пытались мешать, они даже звали белых людей, чтобы те трогали её холодным железным ухом. но она царапалась, она кричала и в результате чего, каждый день, мягкие люди были просто вынуждены пускать её на чердак.
  Она вновь начинала разъярённо шептать и качаться вперёд назад, обхватив пальцами ступни.
  через три дня вокруг тусклой лампочки начали отчаянно биться в агонии огромные мотыльки, обычно спящие между досками.
  Она начала улыбаться, глядя как насекомые без сил падают на пол под лампочкой и постепенно перестают шевелиться.
  
  -"Крылатый скоро будет здесь!"
  
  смеясь, говорила она, перед тем как лечь спать..."
  
  томные голоса разрывали эфир, поодаль проецирующего прочитанные образы, Хагиваруса. Безумные, Безупречные Девы, шевелили вертикальной щелью, заменяющей им лицо. красные тела дев переплетались и танцевали. Девы были заняты изменениями пространства под себя,
  чёрный демиург, же, был расположен несколькими слоями ниже,
  в связи с чем не чувствовал надвигающегося катаклизма. тем временем метеориты и пыль поодаль Альминистра, начали кристаллизоваться,
  покрываясь слоями шипастого граната.
  Тени пролетавшие мимо, будучи задетыми магией Дев, теряли ориентцию в пространстве и расслаивались.
  
  Хагиварус читал письмо и улыбался. на этот раз улыбка исказила его гладкое лицо без намёка на человеческие черты, в связи с чем оно начало напоминать симетричный изюм.
  
  -"тьма грядёт."
  
  прогремел чёрный человек на весь актуальный слой и растворился в воздухе.
  мгновением позже, оставленная им после исчезновения пыль, превратилась в мириады сверкающих, красных снежинок.
  
  
  Послесловие.
  
  самодельная деревянная сцена.
  доски кривые и шершавые.
  вместо занавеса просто красные шторы
  снизу паркет, напоминающий убожество школьного спортзала.
  пахнет сыростью, людьми и ещё какой то дрянью, которую в этой какофонии запахов не узнать.
  
  звука нет
  
  штора отодвигается.
  появляется рука с непропорционально длинными пальцами.
  на сцену выходит девочка с чёрными волосами ниже лопаток
  она одета в белое простенькое платье
  волочащееся по полу
  глаз девочки не видно из за волос
  а рот застыл в неестественной, впалой ухмылке
  
  в одной руке она держит урну с чьим то прахом
  в другой газету.
  
  -"огонь!"
  
  кричит девочка утробным, похожим на гул трубы голосом.
  
  к сцене подходит горящий человек
  
  девочка ставит урну на пол
  сворачивает газету в трубочку
  и мнёт с одной стороны
  потом берёт урну
  и насыпает прах в газету
  
  горящий человек протягивает руку
  
  девочка прикуривает и благодарно кивает.
  человек тотчас начинает орать, бегать по спортзалу (камера тем временем оживлённо за ним следит),
  а потом умирает в конвульсиях посреди помещения.
  
  -"здравствуйте."
   говорит девочка и уходит за занавес.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"