В переходе подземном
все так призрачно-зыбко.
И случайных прохожих
собрала сюда осень.
Затерялась в толпе 
одинокая скрипка.
То ли плачет она,
то ль прощения просит...
И небритый скрипач,
жизни знающий цену,
Все не может с былым
артистизмом расстаться.
Вспоминает сейчас 
освещенную сцену,
Топот ног ему кажется
шумом оваций.
А дождинки лежат
на зонтах и на лицах,
Редко падают в кружку
скупые монеты.
И над скрипкой рука,
как подбитая птица,
зря сражается с грязным,
потертым манжетом.
...Вот исчез за углом
предпоследний прохожий.
И последний аккорд
отзвучал незаметно.
Он сердец равнодушных
совсем не встревожил.
И кого удивишь ты
подобным сюжетом?
Ефим хаят