Деревья свисают с земли в облака.
Меж ними кружится, к стопам поднимаясь,
скользящая в матовом свете, мука.

Спугнув голубицу, следишь, неподвижен,
как падает, ветер взрезая легко,
испуг острокрылый всё ниже и ниже.

Глоток за глотком одноцветную даль 
впитав, собираешь рыдания крохи - 
мерцанье надежды, молчанья миндаль.

Что держит нас здесь, на такой стороне,
где первоосновой далёкое небо, 
где мечется рыбкою солнце на дне?

Смешала и землю, и воздух, и воду 
зима-ротозейка. Друг друга обняв, 
мы спим в ожидании лётной погоды.