Ты замечал, что когда идешь один по осеннему парку, мысли твои летят вслед
листьям, воздух сырой и холодный навевает новые идеи, они ничем не примечательны, они легки, еле уловимы, они столь беспорядочны, что ты вряд ли получишь удовольствие от каждой из них, но их общее движение рождает в тебе желание создавать, творить, ты пока не знаешь что, но понимаешь - это будет прекрасно; по телу пробегает мелкая дрожь, воспоминания одно за другим уносят тебя вдаль, ты хочешь улыбнуться, заплакать, засмеяться и тебе неинтересно мнение прохожих, ты готов остаться в этом мире навсегда, здесь дышит твоя душа, живет твоя мечта, это мир, в котором родился ты...