В пещере мокрый пол. До моря двести метров.
Над ухом комарьё настырное зудит.
Такая ты, страна, исхлёстанная ветром,
Пристанище моё - весёлый остров Крит.

Минойские сады, владенья папы Крона*,
Стекаются рекой из масла и вина
Туда, где гряды гор, как челюсти дракона,
В щелях зубов полощет синяя волна.

Здесь нечего читать, здесь неохота думать,
Здесь жизнь идёт, как сон, вся мимо, вся вокруг,
Здесь ясно сознаёшь весь свой размер, до дюйма -
Ни братьев, ни сестёр, ни власти, ни подруг...

Засилье голых дам - скорее плюс, чем минус;
Толкуют о любви, играют и поют.
Но... переспи с другой! Все враз блюдут невинность
И астиномиков** навязчиво зовут.

Нелепая страна: пещера, страсть и скалы,
Бои быков, вино, смолистый самогон!
Здесь даже время спит и выглядит устало;
Недаром остров Крит так любит папа Крон.

Нет, хватит унывать! Пора дать бой бессилью;
Бокал вина - и лечь, забывшись крепким сном,
А завтра поутру собрать себе квадрилью
И тавромахией заняться нагишом...