Чернеют в гроте цветы боли,
Пронзая души всех Богов,
И яд смертельный душит воли,
Чтоб не осталось больше слов.

Кровавым снегом льются слезы,
Обременяя тишину,
А в серединах бьются грозы,
Ломая истину-вину.

 Прекрасным ядом больно пахнут,
Гремучие цветы веков,
От аромата смерти ахнут,
Богини красоты миров.

Розариум всех мастей-красок,
Обвился по хребту планид,
Надев на лица сотни масок,
Но путь к душе ему закрыт. 

По лепесточку опадают,
Опасные цветы чернил,
И ядом жизни наделают,
Все те края, где свет царил.

Один вопрос: кто вывел сорт,
Цветов, что в гроте почернели?
Все очень просто - вывел тот,
Чье сердце и душа отпели.