Пахнет яблоками и мёдом,
А за окнами шепчет дождь.
Размышляющая погода
Размывает любую ложь.

Фонари, отражаясь в лужах,
Белым золотом жижат тьму.
Разве сложно понять: ты нужен
Мне, как, может быть, никому.

12 - 13 (ночь). IX.2001