В неподвижности листвы есть странный смысл,
В тишине, слегка звенящей за окном.
Светотень пятнает чистый белый лист -
Я не знаю, что хочу писать на нём.

Чуть дрожит меж пальцев карандаш,
Тишина так странно давит грудь.
Этот мир пока ещё не наш -
Станет ли он им когда-нибудь?
27.V.2002.