Аннотация: Еще один маленький эксперимент в соавторстве с Моргейной. Я бы сказал - ничего серьезного. :)
Не встретимся.
Я учусь рисовать.
Карандашные штрихи ложатся на желтоватую бумагу. Светло-серый, темно-серый, почти черный... Проявляются постепенно, заполняются тенью, выступают из глубины листа стены Акры.
Под стенами города стоит рыцарь.
Крестоносец.
Я думаю, это тамплиер. Я рисую красным крест на его котте.
Рыцарь смотрит почему-то в небо.
Может быть, он думает обо мне.
Я обошел горячий ад пустыни и бои, где забрало шлема заливала кровь, где страх стискивал сердце рукой холоднее льда и жег сильнее солнца пустыни.
Я говорю - им - что ищу гроб господень. Что я иду до Иерусалима.
Нет.
Мой конь проходит посреди шелков и шумных улиц, но в Акре нет покоя. В лицах женщин - смуглых и светлых - я ищу одно-единственное.
Оно то прячется в цветном стекле ярких фонарей, то выглядывает на меня из дыма, то оборачивается в солнечных лучах теплом улыбки. Восток - земля сказок и чудовищ, так разве не может и здесь найтись для меня мечта?
Но ее здесь нет. Я это знаю.
А потому - продолжаю искать.
Я учусь рисовать.
Из глубины листа проступает лицо моего рыцаря. Не слишком красивое, упрямое, суровое... родное.
Мы никогда не встретимся.
Мы живем в разных мирах.
В Акре ее нет. Я не найду ее и если приду на край света, и если дойду до Иерусалима и дальше, если уйду в сказочные страны, где зимой идет дождь, и в лесах ходят огромные серые животные, чьи ноги размером с дерево - и сами они - больше дома.
Я ведь знаю, где я уже встречал ее лицо... это лицо, спрятавшееся в кофейном дыму, в радужных бликах ламп, в косом солнце, падающим через цветные занавеси дома, в аромате специй и старых книг.
Она - и богиня, и сказка, и дух. Она есть, но в запахе мира и дома, в красках нежаркого сладкого лета, в складках самых изысканных тканей.
В снах.
Там, где звезды так огромны, что их можно коснуться рукой. Где нет войн, никто ни разу не видел крови. Она есть, и я это знаю. Задумчивая и странная, в тонком платье цвета тумана, с легкой улыбкой и скользящим по белоснежному листу грифелем.
Там проступает мое лицо. Мои города и дороги. Жизнь.
Мне иногда кажется, будто я стою за самым ее плечом и улыбаюсь ей, чувствуя ее тепло.