Харт, Моргейна. Память

I. Ищущий.

Россыпь звезд на черно-синем ночном небе шепчется с тонкими струнами трав. Шепчется. Поет, передавая свое неслышное послание через ветер. Капли росы на инеисто-зеленых травяных остриях сверкают, вбирая свет небесных сестер.

Мерцание. Звезды разного цвета. Они желтые, алые, голубые. Топазы, рубины, сапфиры.

Говорят, каждая из душ застывает самоцветом в безупречном убранстве небосвода.

Говорят, там они сталкиваются и летят по им одним известным параболам.

Говорят, души рождаются среди звезд.

Они помнят.

Когда-то давным-давно мы столкнулись и разошлись. Может, это было посреди обагренных кровью языческих зиккуратов и шумных улиц Вавилона. Может, в жарком Египте, где кожу оттеняли лен и украшения, и на твоей груди сверкали рубины с матовой бирюзой, а в ушах блестели маленькие золотые ветви тростника. Я не помню твоего лица, потому что оно меняется сквозь года и время, но когда-то - оно было. Тогда, когда мы разошлись.

Мы - две кометы, которые должны были встретиться в какой-то момент, но траектории отклонились на какие-то там звездные градусы и столкновения не случилось.

Когда-то оно было. Вот почему произошло расхождение.

Ты ли стояла, мелодично звеня кольцами на висках, серебром на запястьях, играя с серой кошкой на ступенях княжеского дома, когда ладья вспахала носом песчаный берег? Ты ли пряталась за переливчатой органзой, скрывая лицо плотной вышитой тканью, когда мои плечи покрывал плащ с алым крестом, а конь шел по жарким улицам Иерусалима? Ты ли улыбалась жемчужной улыбкой, когда я остановился возле мастерской у ажурного моста Венеции, а неизвестный художник ловко клал на холст радугу красок, запечатлевая стоявшую в лучах солнца тебя?

Я не знаю. Космос пульсирует и дышит, с каждым ударом своего сердца возвращая меня сюда. Его ритм можно почувствовать, когда смотришь на галактики. Когда-нибудь я обязательно покажу его тебе.

Я видел много лиц, но не могу вспомнить. Я знаю, что ты обмахивалась веером на балах Петербурга, ты - сидела в тех кофейнях Вены, где мягкие кресла, а решетки камина и окон - непременно в стиле art nouveau.

Где-то ты есть и сейчас. Когда уже нет ни дирижаблей, ни кринолинов, ни жертвоприношений майя, ни борющихся со штормами драккаров.

Где-то в этом времени. В этом месте.

II. Ждущая.

В распахнутое к ночи окно врывается ветер. Сегодня он пахнет морем. Да-да, именно сегодня. Ветер - всегда разный. Он приносит то запах летней степи, то перезвон бубна, то лязг оружия... Сегодня он пахнет морем.

Ветер говорит о тебе.

Я не знаю, кто ты. Только иногда приходят смутные образы. Блик на латах?.. Крест на плаще?.. отсвет солнца на волосах?.. Перебор лютни?.. - не разобрать.

Я не помню твоего лица. Кажется, когда-то оно - самое близкое на свете - стало чужим.

Возможно, я ошибаюсь.

Я могу только ждать.

И верить, что однажды ты найдешь меня.

III. Встреча.

Еще один удар сердца. Взрыв сверхновой. Гулкий и гениально сложный, как ненаписанная симфония нерожденного музыканта.

Что-то изменилось в этих текущих через планеты ветрах.

Это была просто одна из наших жизней.

Я стоял на перроне и ждал скоростного поезда, который должен был увезти меня куда-то. Не имеет значения, куда. Это моя работа. В этой капсуле с одноразовыми вещами я перемещаюсь с места на место, из города в город, где, может, есть ты. Скорость движения постоянно увеличивается, как увеличивается она с каждым витком истории и развития по всему миру.

Опоздание. Задержка. Судьба.

Это обычное вокзальное кафе. Из тех, что умеренно чисты и грязны одновременно, но здесь варят кофе на песке и поэтому - поэтому именно здесь я вижу тонкую фигурку у окна, на которую падает солнце. Оно золотит ее волосы, создавая вокруг головы сияющий нимб. Ее глаза устремлены в книгу. Не имеет значения, какую. Они меняются каждую жизнь.

А у меня застревают в горле слова.

"Ты?"

Книга в руках - тяжелая и неудобная. Ее страницы пахнут пылью - у библиотечной пыли совершенно особый запах - и шрифт выцвел еще лет двадцать назад, но это ведь неважно, правда?

Все неважно, если ветер и солнце...

И да. Еще - мое ожидание. Оно - всегда со мной. Я кутаюсь в него как в теплую накидку, я наслаждаюсь им как ветром, солнцем или старой книгой, пахнущей пылью.

Чья-то тень, ложится на страницы поверх моей руки.

Я поднимаю голову...

- Это... ты?

Сверхновая. Взрыв.

Столкновение комет.

Я бы узнал эти не то голубые, не то зеленые, не то ослепительно белые искры в ее глазах и через тысячи лет, но никогда не мог их найти.

Может - не хотел видеть? Не мог? Прятался? От самого себя или...

Но это уже неважно. Мне не найти ответа, почему узнавание случилось лишь сейчас. Почему - это место. Это время.

Мой портфель так и остается возле стула.

Я убираю старую книгу из ее тонких рук и накрываю теплые ладони своими. Они гладкие на ощупь. Они... живые. Настоящие. Те самые.

Через те тысячи лет, через все века после случившегося неизвестно когда расставания - я узнал ее. А она - меня. Мне никто, никогда не скажет, почему - здесь, в промежутке между безымянными поездами, в опоздание между раскаленным асфальтом и кофе по-восточному, в именно эту случайность на вокзале без табличек и пассажиров.

Но по правде говоря - это не имеет никакого значения. Потому что я касаюсь ее рук, и в этот момент случай перестает быть только случаем.

- Я.

Столкновение комет. Эхо.

А траекторию мы выберем заново. Рядом.

Комментарии: 9, последний от 11/11/2010. © Copyright Харт, Моргейна Размещен: 15/08/2010, изменен: 09/01/2011. 7k. Статистика. Миниатюра: В соавторстве		Ваша оценка:
Аннотация: Просто созданная на одном дыхании маленькая история. Пожалуй, где-то это о любви. Где-то о поиске. Где-то о судьбе. Я сам не знаю, но какой родился этот текст, такой он и есть. И спасибо Моргейне за соавторство) Без нее это просто не смогло бы появиться.

Харт, Моргейна : другие произведения.

Память