Налить бы цветные чернила
В бесплотной души вещество,
Чтоб радугой перебродила
Душа открывая лицо.

От взгляда смущаясь поэты,
Ломали бы карандаши,
Писали с натуры портреты
Во внутрь обнаженной души.

Тогда фотографию Бога,
Не прятали шторы зрачков,
Подсолнечным маслом Ван Гога
Лечили больную любовь.

И не было б вечных вопросов
О смысле случайных причин.
Чего же никто не попросит,
Пролейте на душу чернил?