Собирался дождь. Серые тучи готовы были утонуть в холодном море, а море в свою очередь хотело поглотить берег. Скоро должна была случиться буря. Костры горели на берегу не смотря на то, что был день. Никто из тех, кто был на берегу и не думал гасить костры, об этом думало море, но безуспешно. Пляж был широким, бесконечно длинным. Ну а рядом с любым пляжем всегда есть лес или джунгли. За этим пляжем было что-то совершенно особенное, совершенно особенный лес. Огромные деревья поросшие мхом, вечное отсутствие животных, натянутая меж ветвей паутина. Оказывается ощущение запустения и предвкушения бури могут так близко соседствовать.
А что же за люди здесь были? Все они были абсолютно разные. Люди были разных возрастов, взглядов на жизнь, занятий. Единственное общее, что у них было - это их стремление к бесконечности. Только возможно ли это? Ну что такое бесконечность?
Людей на пляже было много, и каждый мог разместиться у той компании, с которой хотел находиться. Так должно было быть. Но приходя никто никого не знал и следовательно в самом начале не знал тех людей с которыми ему будет хорошо.
У одного из костров сидел воин и чистил своё оружие. Странно, но ничего не изменялось. Следы человеческих жизней всё так же пятнами покрывали секиру и никакие усилия прикладываемые могучим викингом не помогали. Чуть в отдалении от костра сидел совсем бледный юноша в сером пальто и рисовал в своём блокноте чьё то лицо простым карандашом. Напротив викинга грела руки над костром женщина в одежде кухарки. М-да... Совершенно разные люди. Они занимались каждый своим делом не обращая внимания друг на друга и тем более на погоду. Время шло, викинг так и не мог почистить секиру, у художника работа не ладилась, кухарка не могла согреться. Море всё также находилось в предвкушении бури.
Поняв, что согреться не получится кухарка убрала руки от костра и взглянула сначала на море, потом на бледного художника, потом на викинга и его секиру. Вздрогнув кухарка отодвинулась от него подальше, а ещё через секунду встала, отошла от костра и присела рядом с художником. Отложив свой блокнот юноша молча устремил взгляд на море.
- Разве вам было плохо у костра? - Спросил он серым голосом в никуда.
- Нет. - Ответила она таким же серым голосом.
Юноша поднял на неё глаза. Они смотрели друг на друга, и он видимо понял, что она говорит неправду, да и она не старалась этого скрыть. Не смотря на это художник взял свой блокнот, поднялся с песка и сказал:
- Ну тогда пойдёмте к костру.
Теперь они все втроём сидели у костра. Каждый смотрел в сторону сотен таких же костров и хотел перейти за какой-нибудь из них, но не переходил. Что странно, подобная ситуация была у каждого человека рядом с каждым костром. А костры горели и согревали жаром непогоды. Неожиданно для всех викинг выронил свою секиру из рук, и крупные слёзы потекли из его глаз.
- Что? Оружие не чистится? - Спросила кухарка у викинга с издёвкой и сама поразилась своему тону. Поразилась и расстроилась, но извиняться не собиралась. Страх стал начинать играть ей.
- Хочешь посмотреть? - Ответил викинг с усмешкой. Его слёзы тут же высохли после её слов.
- Ну уж нет. К вещам с такой раскраской опасно даже близко подходить.
- Если только ты сам эту раскраску и не сделал. - Сказал викинг. Что-то случилось в душе этого человека.
- Лучше уж бегать по полю с этой секирой, чем как я! - Вдруг неожиданно воскликнул художник.
Все посмотрели на него. И у всех в глазах читалось непонимание. Абсолютно разное непонимание.
- Да что ты знаешь? Что вы знаете? Они там сейчас наверняка в очередной раз воссылают славу Тору из-за очередной битвы и счастье тем, кого унесли Валькирии с поля боя к богам. Только почему-то я здесь, а не пирую с богами. Да я даже не верил в это! Неужели ты считаешь, что лучше убивать, а после пировать, забывая обо всём, чем сидеть в своей мастерской и писать картины?!
- Сидеть в своей мастерской! Потому, что только она настоящая. Всё остальное - карточный домик и одиночество!
- Тогда ты действительно ничего не понимаешь... Ну что! Вот моё оружие! Поменяемся?
- Замолчите! Замолчите! Оба!
Лишь сейчас викинг и художник заметили, что уже стоят друг напротив друга и костёр является преградой которую можно было обойти, но они почему-то её не обходят, а кухарка сидит поджав колени под себя и смотрит на ладони. Теперь стало ясно к чему собирался дождь. Он пошёл из её глаз.
- Ты это... Ты чего? - Викинг первый раз растерялся.
- Этого!.. Чего!.. - И вскочив, кухарка быстро пошла от костра.
А дальше костёр стал тёплым, и викинг сам не ожидая от себя этого, догнал её и обнял. Художник тем временем присел рядом с костром вспоминая как рушатся все старые карточные домики одиночества. Одиночества больше нет. Нет... Эхом отдавалось в его голове. Зачем-то опустив руку в карман он нащупал там листок бумаги ранее там не лежавший. Достав листок он увидел на нём викинга, кухарку и себя сидящих у костра словно единое целое. Пусть это целое ещё надо спаять. Он им сейчас об этом скажет. И покажет листочек так неожиданно появившийся.
Они сидели у костра, и художник вдруг спросил у кухарки:
- А кто ты? Мы ж тебя совсем не знаем?..
- Я простая... И счастливая теперь.
Викинг тем временем встал, поднял секиру, лежавшую недалеко от костра и бросил в море настолько далеко насколько мог. А когда вернулся, понял, что не имеет значения, что было в их жизни. Важно, что они простили и, что костёр греет.