*  *  *

На острие карандаша 
Застыли запахи и звуки,
Ласкаются к бумаге руки...
Довольно маеты и скуки,
Очнись, усталая душа!

Ну, разве в росчерке звезды,
Что, падая, закат линеит
Нет красоты? 
Что есть сильнее,
Что значимей и что больнее
Её предсмертной борозды?

А этот клён, что встал наклоном,
Навис фантомом над окном
В дурном предчувствии своём,
Что будет схвачен зимним сном,
Не плачет о себе, зелёном?

Всё рождено на малый срок,
Всё в ожидании кончины
И ищут, что ни день, причины
Стихи - души моей личины,
Из грустных сотканные строк.

И даже этот карандаш,
Что руку пейзажиста помнит,
Он рисовал закат и волны,
                А ныне лист строкою полнит
И знает: этот стих - мираж.

Всё быстротечно, как река.
Душа моя, лишь ты нетленна,
Пусть жизнь и хрупка, и мгновенна,
Я счастлив, что могу с колена
Черпнуть её из родника.