Хазановская Саида : другие произведения.

Маленький Принц

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Как там было в этой книжонке с красивой обложкой? Каждый день я узнавал что-нибудь новое о его планете, о том, как он ее покинул и как странствовал. Он рассказывал об этом понемножку, когда приходилось к слову. Так, на третий день я узнал о трагедии с баобабами. Никто мне не рассказывал ни о каких баобабах. Я не был летчиком, обреченным на одиночество. Я не рисовал ни для кого барашка и не дарил никому рисунков.
  Как там было в этой книжонке с красивой обложкой? "Каждый день я узнавал что-нибудь новое о его планете, о том, как он ее покинул и как странствовал. Он рассказывал об этом понемножку, когда приходилось к слову. Так, на третий день я узнал о трагедии с баобабами".
   Никто мне не рассказывал ни о каких баобабах. Я не был летчиком, обреченным на одиночество. Я не рисовал ни для кого барашка и не дарил никому рисунков.
   Знаете, когда какая-нибудь молодежная толпа сходит с ума по какому-то певцу - все обычно стремятся не знать того, какой жизнью живет их райская птица. Да, я из тех, кто эту правду преподносит с красивым оформлением - дабы фанатов не распугать. Проще говоря, я - журналист, которому плевать на всех этих певцов и актеров - я прекрасно знаю, через что им приходится пройти, чтобы пробиться на сцену.
   Да ну, не смешите меня, говоря о том, что они Святые. Святые, заметьте, не продают свои тела продюсерам и операторам, только для того, чтобы показать свою смазливую мордашку миллионам людей.
   И, поэтому, когда шеф внезапно послал меня к очередному такому "Святому", я жутко разозлился. Но делать было нечего - мне нужны были деньги, а журналу - очередная статейка. Так, рейтинг повысить.
   Я и не думал, что... да я, собственно, вообще не думал. Просто откопал его адрес и телефонный номер. Решил позвонить.
   Помнится, тогда моя подружка заподозрила, что я звоню своей бывшей (оттого, что этот чертов певец не брал трубку, а когда брал, то в трубке раздавалось молчание) и порвала со мной. Это уже потом она, как причину, скажет, что она это оттого, что я не собирался жениться. Но потом-то мне будет уже действительно все равно...
   Певчая птичка жила в каком-то странном, дурно-пахнущем подъезде. Я - злой и уставший, с огромной сумкой на плече, пропер огромный путь.
   Вот она, дверь.
   О,- подумал я,- сейчас взгляну на эту явно отфотошопленную смазливую рожицу.
   Постучался.
   Черт. Сейчас я думаю, что лучше бы мне было вообще не стучаться в эту проклятую дверь...
  
  
   Пожалуй, начать лучше с того, что то, что я увидел, вообще никак не было похоже на то, что все привыкли видеть на сцене или на обложке модного журнала.
   Белое лицо. Даже нет, не белое. Серое какое-то. Обветренные, пухлые губы покусаны. Волосы, которые все привыкли считать прекрасными, длинными и светлыми - темные и едва ли доходящие до плеч.
  - Входи.
   Дверь была не заперта - я прошел и застыл на пороге.
   Да и квартира какая-то... обшарпанная. Странно, вроде много у него денег, да только вот...
   Мне слабо улыбаются.
  - Здравствуйте, я...
  - Я понял. Журналист,- кивают мне. Я тоже киваю в ответ и низко склоняюсь, чтобы снять обувь.- Можешь не снимать,- добавляют тут же, но я все равно снимаю.
   Знаете, чтобы заработать чью-то симпатию к себе, стоит просто выполнять элементарные вещи. Хотя бы говорить, улыбаясь. Но у меня не получалось и это.
   Весь мой гнев на этого парня испарился - мне стало немного не по себе.
   В квартире было холодно, по полу - разбросаны вещи, окурки и... шприцы. Красные такие, мелкие, которые обычно...
   Я сглотнул.
   Ну, надо же, сколь многое я могу поведать всем твоим фанаткам, мальчик.
  - Неожиданно?
  - Да, немного,- я пытаюсь говорить, улыбаясь, но улыбка выходит похожей на гримасу. Черт, я же не шут тут для него... Скорее к делу. Беру у этого наркомана интервью и сматываюсь. Куда-нибудь подальше, чтобы больше не видеть это лицо и дрожащие руки.
   А он смеется - и смех его такой чистый и звонкий, совершенно не соответствующий бледному лицу и дрожащим рукам. Хлопает в ладоши - ну просто ребенок.
   Вряд ли, правда, дети колются. И уж точно детей не трясет, если они не получают свою дозу.
   Внезапно смех прекращается.
  - Ты кто?- спрашивает он меня.
  - Журна...
  - Это я уже понял.
  - Этого недостаточно?- севшим голосом спрашиваю я.
   Взгляд "ребенка" становится более серьезным. И - бесконечно уставшим. Морщинки вокруг глаз. Потрескавшиеся губы.
   Да уж конечно не такой он и ребенок.
   И ведь наверняка такой же, как и все остальные "святые"...
  - Сколько это интервью займет времени?
  - Я не надолго,- торопливо говорю я, стараясь не так пристально изучать лицо мальчишки.- Я думаю... И 15 минут будет достаточно.
  - Хорошо.
   Я задаю вопросы. Мне отвечают лениво - меня это, черт его побери, раздражает, и я задаю наводящие вопросы. Про наркотики он ничего не говорит - отвечает совершенно спокойно, изредка смеясь.
   Хоть на этом спасибо.
   Когда интервью заканчивается, я торопливо встаю и, собрав вещи, направляюсь к выходу, попутно говоря "спасибо".
   Становится холоднее - за окном уже давно стемнело.
   Певец больше не улыбается - он перетягивает руку узким ремешком и затем...
   Я застываю.
   Я впервые вижу, чтобы укол делали так небрежно. Делает это давно, очевидно.
   Певец запрокидывает свою голову назад и по телу его пробегает дрожь. Проходит минута, две - затем он вновь открывает глаза и взгляд его странно расплывчатый, а сам он бессмысленно и томно улыбается.
  - Чего тебе?- спрашивают меня и хрипло смеются.
  - Ничего,- быстро отвечаю я и ухожу.
   На улице дождь. Я стою, запрокинув голову назад.
   Какой-то... слишком бессмысленный вышел март.
   Я и не думал, что потом узнаю, каково это - быть прирученным.
  
  
   На следующий день я прихожу сюда опять. Он сам мне позвонил и попросил прийти. Сам.
   Я не знаю, зачем откладываю все свои дела.
   Я не знаю, зачем я пришел.
   И не знаю, о чем с ним говорить.
  - Извини,- внезапно говорит мальчик.- Ты не должен был этого видеть.
   И виновато протягивает мне чашечку с чаем.
   И чашечка от чая такая забавная - на ней нарисованы слоники.
   Я почему-то чего-то жду.
  - Знаешь,- говорит мальчишка.- Наркотики - это не плохо.
  - Это болезнь.
  - Это выход в иной мир.
   Чай обжигает горло.
   Но в квартире все еще холодно. Как в морге. Да и он-то на живого не похож.
   Смазливая ты рожа, перестань смотреть на меня так.
  - Там все по-другому,- продолжает он.- В этом мире. Знаешь, это здорово - иметь возможность видеть все это.
  - Это эгоизм,- говорю я, нахмурившись.
  - Почему? Я никому не принадлежу,- он разводит руки.- Если цели в жизни нет - то эта жизнь ничего не стоит.
  - У тебя фанаты. Они в тебе нуждаются.
  - Да,- и вдруг взгляд его теплеет.- Но это до тех пор, пока они видят то, что хотят видеть. Когда-нибудь они все станут взрослыми людьми и тогда...
   Он делает странный жест рукой.
   И смеется.
   Я не знаю, почему я не беру трубку даже тогда, когда звонит шеф и ругает меня за то, что я ни написал, ни слова о загадочном певце...
   Я не знаю, почему я стал звать его Маленьким Принцем.
  
  
  - Я делаю это с детства. Каждый раз приходилось увеличивать дозу. Все мои деньги уходят на это.
   Он счастливо откидывает свою голову на подушку. Мелко дрожит.
   Я догадываюсь, что перед его глазами все плывет, потому что вижу в его глазах разбитую радугу.
   Я не курю уже третий день - все это время я нахожусь в его квартире и просто смотрю на него.
   Изучаю.
   Вот он, житель иных миров. Личный Маленький Принц. Жалко только, что и у этой сказки есть свой конец, и он когда-нибудь тоже присоединится к бесконечным звездам.
   Пока не поздно - давай я тебя спасу, а, Принц? Позволишь мне это сделать?
  - Когда меня выбросят с работы, а это случится скоро,- почему он так счастливо улыбается?..- Все потеряет свой смысл. И тогда я получу больше всего дозы.
  - Не надо.
   Я низко склоняюсь над Маленьким Принцем - он дует на меня. Интересно, сейчас, в твоем помутненном рассудке, кем ты меня видишь?
  - Давай попробуем пожить без твоих Миров?..- говорю я.
   Взгляд его на мгновение становится растерянным.
  - Ревнуешь?- вдруг спрашивает он и хрипло смеется.
   Пленник иных миров, я, кажется, боюсь за тебя.
   Впервые за кого-то боюсь.
  
  
  
   Это оказывается сложным - пытаться отучиться от Иных Миров. Еще сложнее - не сорваться.
   Он беспокойной тенью ходит по квартире. Это продолжается недолго - потом его начинает трясти, он глотает слезы и просит шприц.
   Не могу, Маленький Принц.
   Похоже, ты был прав.
   Я действительно не хочу отдавать тебя Иным Мирам. Не заслужили они такого живого, такого... моего Принца.
   Я укачиваю его, а он истерично всхлипывает и бьет меня в грудь.
   Нет.
   Никому не отдам.
   Звонит мой телефон (видимо, опять чего-то хочет Шеф), но я не беру трубку.
   Принц перестает биться в руках, но всхлипывания не утихают. Слышатся болезненные, хриплые стоны.
  - Там... Там меня ждет Королева...- шепчет Принц, закрыв глаза.- Дай мне напоследок обнять ее? Крепко-крепко...
  - Я не могу...
  - Пожалуйста, пожалуйста, дай мне в самый последний раз очутиться в моем Мире!- просит он.
   Его трясет. Начинает трясти еще сильнее - затем он обвисает в руках, словно брошенная марионетка - и тогда не выдерживаю я.
   В его глазах умирает радуга и тени.
   Еще немного - и умрет Маленький Принц.
  - Твою мать!- кричу я, трясущимися руками делая ему укол.
   Проходят томительные минуты.
   Принц благородно прикрывает глаза, и губы его трогает нежная улыбка.
  - Спасибо,- говорит он спустя какое-то время и обхватывая мою шею тонкими руками.- Спасибо за то, что любишь меня.
  
  
   Миры не отпускают его.
   Маленький Принц все так же хочет к Королеве.
   Эти Миры вызывают у меня отвращение.
   Но Принц рассказывает другое.
  - Там прекрасно, слышишь?.. Прекрасно...- говорит он, счастливо закрывая глаза и позволяя Мирам проглотить его.- Там всегда ждут и всегда тебе рады... И потолок кажется не таким страшным и низким - он превращается в небо, до которого можно дотянутся... И пол под ногами - это зеленая, чистая трава с россыпью цветов. Тут незабудки, веришь?..- смеется Принц, протягивая мне пустые ладони.
   Я целую его ладони, пахнущие цветами.
   Или мне всего лишь так кажется?..
   Я терпеливо жду, пока действие наркотика закончится.
   Когда Миры отпускают его - он обессилено тянется ко мне.
   Такой маленький и хрупкий, сожми его в объятиях - сломается.
  - Я больше никому тебя не отдам,- говорю я.- Никакой Королеве. Слышишь?
   Принц кивает и плачет - боится.
   Сам ведь хочет со мной остаться.
   Дурачок...
  
  
   Я лихорадочно набираю номер "скорой".
   Только бы успеть, пожалуйста, только бы успеть...
  - Алло?..
  - Пожалуйста, приезжайте быстрее!- кричу я в трубку и диктую адрес.
   За моей спиной, на кровати - мертвая кукла-марионетка. Руки ее раскинуты в разные стороны. Тело изредка дрожит, но...
   Только бы успеть, пожалуйста, только бы успеть!
   Когда его забирают в больницу, я бегу за Маленьким Принцем.
   Не успеваю даже попрощаться с ним.
   Не успеваю ничего сказать.
   Если тебя нет, то и меня тоже... нет.
   Телефон звонит. Но я не беру трубку.
   Мой Маленький Принц, только, пожалуйста, не присоединяйся к звездам!..
   Пожалуйста...
  
  
   Как там было в той книжке?.. "Все это загадочно и непостижимо. Вам, кто тоже полюбил Маленького
  принца, как и мне, это совсем, совсем не все равно: весь мир
  становится для нас иным оттого, что где-то в безвестном уголке
  вселенной барашек, которого мы никогда не видели, быть может, съел
  не знакомую нам розу."
   Но у меня не было никаких барашков. И не было никаких роз.
   У меня был лишь мой Маленький Принц, в котором я очень нуждался.
  
   Он сидит в белой комнате, на белых простынях и смотрит на меня. Я застываю на пороге, а потом облегченно вздыхаю.
  - Я же говорил, что не отдам тебя каким-то там Мирам...- говорю я и слышу тихое "спасибо".
  
   Как там было в этой книжонке с красивой обложкой? "Каждый день я узнавал что-нибудь новое о его планете, о том, как он ее покинул и как странствовал. Он рассказывал об этом понемножку, когда приходилось к слову. Так, на третий день я узнал о трагедии с баобабами".
  
  
  
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"