Душа поэта бегает по кругу,
По линиям таланта на руке.
Рисует слогом так привычную ей муку,
А словом - переменный ветер в голове.

Сверкнув огнем в глазах, стекает дымом в пятки;
Домой придет томлением в груди.
И каждый день играет с музой в прятки,
Надеясь встретить вдохновение на пути.

Душа наивная, на детскую похожа;
Ранима, но не в силах проиграть.
Но и признать победу никогда не сможет -
Ей нужен очень веский повод, чтоб писать.

...
И кто поймет?!.. Когда сама себя не знает...
В каком краю приют? В кругу каких людей?..
Ты заблудилась!!! - это каждый понимает.
В калейдоскопе призрачных ролей.