Дикой и страшной бывает беспомощность -
рваться, как пёс с цепи,
вечером ли, на закате ли, в полночь ли
зная, что ты не спишь,
зная, что тени к тебе подбираются
войском - со всех сторон...
Я не защитница и не соратница.
В горле - солёный ком.
Я предаю тебя, лёжа в безмолвии,
будто в седой пыли:
сердцу - прости! -
в миг, когда тебе холодно,
не приказать: "Боли!"
Не приказать, но как будто ломаются
когти о жесть вины
перед тобою.
Качается маятник,
меряя дни весны
горькостью-пресностью и неизменностью
вкуса твоих потерь.
...Завтра же ночью сорвусь, непременно, и -
ты ведь откроешь дверь?