"Небо над тобою-
                                                        это истинное небо,
                                                   Почва над тобою-
                                                         это истинная почва,
                                                   Солнечные блики-
                                                         это истинные блики.
                                                   Только имена и формы ложны."
                                                             Андрей Безуглов


                                      "Мне часто кажется, что кома
                                       не мой удел."
                                                Андрей Безуглов
           

            




        Кортеж не медлил,

        Он мнил меня,

        мнил и кривляясь мялся в шторах,

        И даль-ландшафт, как просто "жаль",

        Курки в пальц-актах,

        Я выжил в сорах.


                Все бегом в мрак,

                Свисал прибой, как похабь в санах,

                В нем: невдомек от Багзы

                И шунт от Буратино,

                И пыль, как выстрел в ранах.


        Кортеж-портрет, там нет друзей,

        Кровати-ногти спускают никель,
     
        И руки в конвульсии впускают страх

        Инцестом пахнут душевные клочья,

        Бег с равноценными и в попыхах.


                 Здесь нет друзей,

                 Держа кропильники-целуют руки,

                 Щелк опрокинутых-несущие Ад,

                 Изысканность речи глотает звуки.


        Кортеж, как течка,

        И свора сук в набережнем свете,

        Как шляпки Горгоны,

        Кончается ступором от блуда,

        Реветь, как волны -я соглашусь,

        В губах я выжму всю роскошь кнута.


                 КОРТЕЖ вблизи,

                 Лишь крови вкус слюнявит веру,

                 Сегодня я Тартюф,

                 Смертельно болен,

                 и волен гладить тотемную пантеру...

                 Играет РОЛЬ КРУПА дыхание мое,

                 Я болен,

                 Я вырвал лопатки

                 И с Ангелами волен.


        Не видать меня,

        Лишь лупа способна

        Рассудок мой досмотреть,

        Я прячу раны

        от посторонеых глаз,

        И мощный торс склонив,

        Я выбрал-не алмаз.


                  В колениях Бога нет,

                  Лишь пышный Яцвет боли,

                  То искупление ЗА,

                  То знание лишних гонит,

                  Все в трепет,

                  Все стынет,

                  ФАРС,

                  Печальные имена

                  В жаркое плоти лгут.


        Вновь боль пришла,

        за то, за что, и рвет,

        Даруя адреса коротким мигам...

        И как нам произнести,

        И дальше унести,

        Ту малую печаль,

        Где важность лишь в оковах,

        И наружная тишь

        Любовью не сорит.


                 Мы в речи в новь,

                 Кортеж, что слишком мал,

                 отмыт толпой и

                 Пущен в свет ночей.


        Я берегу в бреду

        порядок ложных дней,

        Смешон и нехорош 

        Чулок, что пал с ноги,

        Я выскажусь в близи

        сверчкам в полночный час,

        На корточках своих я выдам карту Духа,



                     Всю ярость на ходу,

                     про локон с томных плеч, 

                     Про быстрых глаз-хрусталь,

                     Про то, что вызнал боль,

                     Про то, что не устал

                     Скрипучий и в тряпьях,

                     Со всех углов Земли

                     С Любовью лишь мне залечь,

                             ПО ИМЕНИ Я-МЕРАБ,

                             ПО СУЩЕСТВУ -ЛЮБОВЬ!