... А он целует мои волосы.
Говорит высокопарными словами.
И на все провокационные вопросы
Засыпает меня философскими именами.
Я же "дууурочка", я "глупышка"
Не могу говорить серьёзно.
А он смеётся так громко.
И где-то в моей голове хлопает крышка
Ящика Пандоры забытого
Как вчерашнее молоко
И я не даю целовать свои волосы.
Я кричу, истерю. Что, не нравиться?
Как у дурочки крышу сносит.
Жизнь не делится только на полосы
Чёрные-белые, белые-чёрные
И всё, что  он у  меня спросит:
"Малышка, кто больше старается?"
И я рыдаю на его сердце,
Проворачивая в нём кинжал, для страховки.
Я просто хотела, чтобы ты скучал уходя.
Скучал. По мне. Идиотке.