Этот город съедает меня по частям. 
Извращённо мне моет кости, 
Солит и специями асфальта меня приправляет. 
Ему нравится не пускать меня в гости. 
Стоить мне баррикады, доносить на меня властям. 
Он опровергает 
Меня. И все мои мысли, слова - всё не в счёт.  
Всё тает. 
А я курю его улицы. Сворачиваю их в тонкие сигареты. 
Все люди, идущие мне навстречу вроде одеты. 
Я же иду - в обносках, муза моя - голышом. 
Город на руку мне вместо колец - костеты. 
Одел. И зовёт меня малышом. 
И я сразу сворачиваюсь в клубок. Прямо на улице 
Отдаю своей музе последнюю рубашку. Муз продрог. 
А город пишет большими буквами на моём лице: 
Здесь умер поэт. Он убог.