Неужто эта коробка из четырех стен моя крепость, а не тюрьма строгого режима,
Где сам бы Чёрт не хотел появиться, чтоб не сломать себе ногу.
В этом хаосе кроется мини-Вселенная, сподвигающая на творение
Или просто моё больное создание сравнило со звездами крошки печенья,
Лежащие на столе рядом со скомканными стихами,
чьи незаконченные строчки печальны как прерванный половой акт:
цепляются за сознание, отгрызая его по кусочкам - за тактом такт.
Или может хочет гитара наброситься на меня с дикими звуками,
показать мне мою ограниченность,
ведь я немогу в пределах семи нот написать что-нибудь приличное
для более искушенных господ.
Я хотел бы завалить себя книгами, сделать из них саркофаг
и умереть уже безболезненно, отправиться в пламенный ад.
Но мне кажется, что наверху умные люди придумают мне верное наказание -
Отправят меня обратно сюда же в бесконечное изгнание.